«2.000 Years»

Il suo ultimo esperimento, volto alla semplice indagine di una reazione anomala di un impianto neurale era... andato oltre le sue aspettative.
Non fece altro che soppesare l'holocron per un lungo istante. Aveva percepito una traccia molto specifica provenire da esso, malgrado il pessimo stato di conservazione, e l'aveva semplicemente preso. Il soldato non parve reagire al furto, o al suo iniziale tentativo di indagine. Si era fermato, scontrandosi con una forza mentale ben definita, che soltanto il giorno prima non esisteva. Era il cosmo di un suo pari ad aver risposto.

Una manciata di secondi dopo erano sull'Isola.
I circuiti e i condotti energetici che avvolgevano temporaneamente la Lacrima creavano un passaggio abbastanza stretto tra la parete spaccata del vulcano e l'artefatto, un budello di metallo che aveva qualcosa di organico, come l'interno di una grossa arteria.
Osservò con attenzione lo strano interlocutore, il suo pessimo stato fisico. Avrebbe potuto fare qualcosa per lui, fosse anche soltanto permettergli di riposarsi, ma non voleva dimostrarsi troppo indulgente, dati i tempi difficili. Troppe defezioni, troppe sparizioni e troppi strani avvenimenti stavano rischiando di rallentare i progetti che stava sviluppando per gli Alchimisti e l'umanità tutta.



Aveva scelto deliberatamente che la conversazione avesse luogo proprio entro i confini dell'influenza della Lacrima. Dopotutto, quel tipo di emanazione l'aveva percepita pochissime volte, ma sapeva a chi rapportarla - per quanto la cosa lo confondesse - quindi era certo che potesse seguirlo. Ma era davvero così? Non si trattava forse di qualche inganno, l'ennesimo, a suo danno?
Almeno, il fatto di essere giunto fin lì dimostrava che il suo cosmo non fosse una finzione: la Lacrima ne aveva riconosciuto la traccia fondamentale, la stessa che sentiva anche lui, permettendogli l'accesso entro la protezione che estendeva a tutta l'isola e alla porzione di mare che la bagnava. Se così non fosse stato, Death Queen Island sarebbe stata inavvicinabile.
E ciò complicava la situazione. Ebbe il tempo di riflettere, mentre il soldato - l'Alchimista, in teoria - tentava di orientarsi.

Ovviamente ti trovi sull'isola. I soldati semplici non possono entrare in quest'area, perciò non la riconosci. - disse senza distogliere lo sguardo nemmeno per un istante. Sospettava che il punto di quella domanda non fosse tutto lì. La differenza col soldato che aveva osservato il giorno prima non era solo in eloquio, ma anche in portamento. Lo spazio dietro di lui tremolò appena. Dietro a un sottile velo, in un piano molto vicino, Choros stava prendendo lentamente forma. Non appena le loro sensazioni iniziarono a fondersi, Lawrence si rese conto del peso che gravava sull'anima di quell'uomo. Concentrò ancora di più le percezioni in quel senso, unendo gli occhi della mente alla voce dell'anima, tentando di spingersi più a fondo. A quel punto non gli importava di essere scoperto a frugare nell'essenza dell'altro; troppi dettagli fondamentali gli stavano sfuggendo.

Riprendere l'isola? Dorati? - si soffermò sulle parole pronunciate dall'individuo. Aveva notato subito il suo strano modo di parlare, particolarmente forzato. Perfino i termini che utilizzava erano singolari. Eppure era bizzarro, ciò che aveva visto nella mente del soldato poche ore prima non aveva niente a che fare con la persona che aveva davanti, sia in termini di completezza che in termini di qualità.
Il nome di un vecchio Alchimista lo colpì come il suono di un gong. Si ricordava di averlo letto da qualche parte, forse faceva parte dei documenti che aveva dato in pasto a Ch.Or.O.S. senza prestare troppa attenzione. Cronache, appunti disordinati, liste interminabili di nomi e date.
Senza che lo chiedesse, l'informazione venne palesata dall'IA in tutta la sua semplicità: Darth Xagos non aveva lasciato memorie, holocron, appunti, insegnamenti o indicazioni per i successori. Non aveva scritto il suo nome nella storia dell'isola. Era semplicemente scomparso, fino a risultare soltanto una riga vergata su pergamena in una triste lista di nomi che si interrompeva proprio con lui.
Il motivo era semplice e Lawrence non ebbe difficoltà a dedurlo: il sistema di datazione era differente, qualcosa di relativo alla fondazione dell'Ordine o alla guerra intestina successiva, tuttavia fu sufficiente un rapido calcolo per scoprire che Xagos era stato l'ultimo Black Gemini prima dell'anno zero del calendario gregoriano, ovvero prima della grande purga. Un disegno iniziò a formarsi. Folle, probabilmente, ma non troppo distante dalla follia che aveva imparato a riconoscere nella quotidianità.

Io non ho maestri. E Xagos non aveva allievi, da quanto ne so. Perché mi chiedi di un Alchimista che è vissuto duemila anni fa? - chiese con tono secco, lasciando momentaneamente cadere tutte le altre domande.
Il cosmo si gonfiò crepitando, dando ulteriore tensione al naturale attrito che si era venuto a creare tra loro. Una formula corse rapida ad abbracciare la sua coscienza, incidendosi a fuoco nella sua psiche e rendendo i pensieri più fluidi, oltre che la psiche stessa più reattiva e pericolosa. Intrecciò mente e spirito in una trama più stretta, forgiando una punta aguzza che diresse verso l'individuo, non più per captare fluttuazioni d'umore e pensieri superficiali, bensì per entrare a fondo nella sua coscienza e capire chi o cosa avesse davanti.
Il suo non era un gesto di offesa, né lo sarebbe diventato, a meno che l'altro avesse tentato la stoltezza di opporsi apertamente a lui. Si aspettava una risposta, e non sarebbe stato tanto ingenuo da ascoltare e basta. Gli servivano prove.