MIDƧOMMAR

maijlöcksche ✧ driade {IV} ✧ energia margheritaMidƨommareden on earth

Plick. Plick. Plick.
Come gocce di gentile pioggia prmaverile, le lacrime sgorgavano leggere dalle iridi nocciola di Hirmingard, incapace di trattenersi. Piccole gemme argentate nascevano dagli angoli degli occhi della bimba, leggermente curvati all'ingiù, imperlando le ciglia, scivolando lungo le guance come neonati ruscelli, raccogliendosi sul mento per un istante prima di cadere sul terreno, rimbalzando sull'erba verdeggiante, divenendo un tutt'uno con la rugiada che scintillava su ogni cosa.
Davanti agli occhi increduli della bambina si schiudeva la meraviglia delle meraviglie, lo stesso luogo che aveva visto solamente nei suoi sogni: una distesa rigogliosa si stagliava a perdita d'occhio oltre l'orizzonte, tanto che gli alberi della foresta parevano incapaci di delimitare quella radura incantata. Si inginocchiò, le gambe non più in grado di sorreggerla: avvertì immediatamente il solletico dell'erba, la carezza dei soffioni che si sollevarono in uno sbuffo leggiadro per poi volare via, liberi, verso il cielo luminoso. Un tappeto di fiori celesti, bianchi, gialli che danzava delicato, mosso da una brezza appena percepibile che giocava con i petali vellutati, facendo ondeggiare i loro steli avvolti da un sottile velo di foschia quasi eterea.

Per un breve istante, un pensiero maligno si fece strada nella mente di Hirmingard. Un posto così bello non poteva esistere sulla terra, lo aveva detto tante volte persino padre Albert. Quello doveva essere il paradiso, e se quello era il paradiso significava che Hilda aveva trovato la pace eterna.
Congiunse istintivamente le mani, in un gesto di preghiera silenziosa mentre chinava il capo, quasi in penitenza: così le avevano insegnato al monastero. Si morse l’interno della guancia, stringendo forte la carne morbida fino a quando una scarica di dolore le attraversò il corpicino. Strizzò forse gli occhi, prima di darsi anche un pizzicotto, lasciandosi un segno rossastro sulla pelle bianca e delicata. Quando riaprì gli occhi, il giardino era ancora lì davanti a lei, attorno a lei.

Il dolce tepore di un sole primaverile accarezzava la figura esile della bambina, agghindata con vestiti logori, di seconda mano e decisamente troppo grandi per lei che creavano tuttavia un delizioso contrasto con la perfezione assoluta della radura. Respirava appena, la piccola Hirmingard, quasi avesse timore che la sua sola presenza potesse rovinare quel luogo così puro e immacolato. Il suo sguardo vagava con profonda reverenza su ogni pianta, beandosi dei suoi colori, inebriandosi con i profumi dei suoi fiori, ringraziando il Creatore per la sola esistenza di quel luogo così meraviglioso. Solo Dio poteva aver reso possibile quel giardino segreto, Hirmingard ne era convinta, così come era certa che fosse sempre l’opera del Signore che l’aveva condotta fino a lì. Lo dicevano sempre al monastero, nelle ore di religione e preghiere impartite ai piccoli orfani: le vie del Signore erano infinite, misericordiose, e quando Egli voleva comunicare con le sue creature, spesso mandava loro delle visioni, dei sogni premonitori.
Le lacrime gioiose della piccola ripresero a scorrere copiose, mentre con delicatezza estraeva dalla bisaccia piena di toppe uno stivale sformato e malconcio, con la suola tenuta a malapena insieme da spago e nastri di garza ormai lisi. Dalla scarpa strabordante di morbido terriccio spuntava un singolo rizoma di colore verde intenso, leggermente arricciato verso la punta e alto poco più di una spanna, carico di piccole gemme non ancora dischiuse. Alla base, due lunghe e carnose foglie di forma ovale sembravano avvolgere la piantina come una calda sciarpa. Hirmingard sorrise, asciugandosi la scia di bagnato che solcava le guanciotte col dorso della mano, prima di avvicinare piano la punta del nasino alla pianta che aveva davanti, Immediatamente il suo profumo l’avvolse, dolce e avvolgente come l’abbraccio della sua mamma, morbido e rassicurante come l’abbraccio di suo fratello Vridel.

Vridel. Quel nome accarezzò la sua mente, e come ogni volta che le capitava di soffermarsi sul pensiero del fratello, Hirmingard provava qualcosa di strano, che non riusciva mai a spiegarsi. Nonostante la differenza di età, i due fratelli erano sempre stati legatissimi, ogni ricordo legato a Vridel portava con sé un frammento di gioia e felicità, ma anche di grande dolore. Immagini ricolme di amore e speranza erano inevitabilmente accompagnate da un peso che sembrava le si posasse sul cuore, rendendolo gonfio di tristezza nella realizzazione che Vridel mancava ormai da tanto tanto tempo. Era accaduto all'imrpvviso, una mattinata di circa cinque anni prima: stavano svolgendo alcuni lavori di riorganizzazione di inchiostri e pergamene nello scriptorium del monastero quando le forze del fratello erano venute meno. Riverso sul pavimento di pietra ruvida, la pelle pallida e la fronte imperlata di sudore mentre si contorceva in preda a spasmi incontrollati; i taumaturghi erano intervenuti quasi subito, somministrandogli rimedi a base di erbe naturali e spezie provenienti da paesi lontani, prescrivendogli intere giornate di riposo nel letto di una stanza preparata apposta per lui, in completo isolamento. Ma nonostante i rimedi medici, la situazione di Vridel era peggiorata drasticamente fino a quando, senza preavviso e con la complicità della notte, glielo portarono via.
Da allora non era passato giorno che la piccola Hirmingard non avesse chiesto notizie al riguardo, ma la risposta era sempre stata la stessa: non c'erano novità, ma se avesse continuato a comportarsi bene e a pregare, suo fratello avrebbe presto fatto ritorno.
E così aveva fatto. I primi giorni erano stati i più difficili, lacerata dalla consapevolezza di essere rimasta completamente sola ma Hirmingard aveva ubbidito a ciò che le era stato detto. Ogni mattina quando si alzava, ad ogni pasto consumato tra le mura della mensa, ogni sera prima di coricarsi nel suo letto freddo e vuoto, i suoi pensieri, le sue speranze, le sue preghiere si erano sempre rivolte con fermezza a colui che governava dall'alto dei cieli, supplicandolo di vegliare su Vridel, chiedendogli con tutto il suo cuore di farlo guarire. Era l'unica persona che gli restava al mondo dopotutto, il suo punto fermo, la sua colonna portante da quando i loro genitori erano morti dopo una delle incursioni barbariche che aveva flagellato il loro villaggio natale.

Hirmingard era cresciuta ormai, nessuno sembrava essere in grado di dire anche solo una cosa negativa su di lei. Ordinata, coscienziosa, educata, ligia, volenterosa, instancabile. Era quasi diventata il punto di riferimento per gli orfani più piccoli, come se nonostante avesse solo 11 anni, gli altri vedessero in lei una figura molto più matura e adulta. Ma dove la ragazzina sembrava brillare più di ogni altra cosa era nell'hortus: era certamente il posto dove trovarla fuori dalle ore scolastiche, fuori dagli orari di osservazione religiosa. Sporca di terra e armata di rudimentali attrezzi da giardino, la cura e la dedizione con cui si dedicava a quella piccola zolla di terra era qualcosa di indescrivibile. Si era addirittura interessata nel voler imparare i nomi e le proprietà di ogni singolo stelo che cresceva tra le aiuole del convento, attirando l'attenzione di una novizia che si era offerta di aiutarla nella sua curiosa impresa. Con tanta fatica - più che largamente ricompensata dal poter ammirare le splendide miniature e illustrazioni del codex - la giovane iniziò a memorizzare descrizioni e utilizzi delle specie vegetali tramandate dalle conoscenze degli antichi saggi.

Era proprio nell'hortus che circa un paio di settimane prima Hirmingard si era imbattua in una pianta diversa da tutte quelle studiate fino a quel momento. Gettata in mezzo ad un mucchio di erbacce, la piantina aveva subito attirato l'attenzione della giovane per il suo colore inusuale, oscillante tra il porpora e l'indaco. Sembrava estremamente fragile, rinsecchita e insalvabile: presentava residui di quelli che una volta dovevano essere fiori, mentre le radici sottili e spezzate si muovevano lentamente mosse dal vento pomeridiano. Non sapeva spiegarsene il motivo, ma vedere quel bulbo morente e raggrinzito aveva smosso qualcosa in lei che, in modo del tutto irrazionale, l'aveva raccolto. Un lontanissimo e flebile profumo aveva immediatamente solleticato le sue narici, un odore dolcissimo e nettarino che ancora persisteva nonostante le prime macchie nere di marcio iniziassero a comparire sulla superficie. L'aveva subito immersa in una ciotola di acqua fresca e dopo un paio di giorni le radici avevano ripreso forza; anche il bulbo stesso sembrava essere più florido. Aveva quindi deciso di trapiantarlo, ma non nel giardino - almeno non subito: le sembrava giusto aspettare che germogliasse prima di trovargli il suo giusto posto tra le altre erbe medicarmentose perciò, in mancanza di un vaso vero e proprio, decise di adibire un vecchio stivale spaiato come nuova casa della piantina. Coperto di terriccio mantenuto sempre umido, poggiato sulla piccola sedia di fianco al suo giaciglio tra il fresco delle mura della stanza illuminata dal sole, la pianta era rinata e con essa il suo profumo meraviglioso. Accompagnava la ragazzina per tutta la giornata, impregnandone il materasso, il cuscino, le coperte: un odore delizioso, tanto delicato quanto persistente ma senza risultare fastidioso.

Da quando era lì accanto a lei, Hirmingard aveva iniziato a dormire meglio, sprofondando in un sonno profondo appena la sua testa toccava il cuscino; contemporaneamente erano iniziati i sogni, visioni nitide e bellissime di un posto incantato: iniziava sempre nello stesso modo, dopo la preghiera delle Lodi all'Alba, la ragazza vedeva sé stessa incamminarsi lungo la strada sterrata che portava verso il limitare della foresta poco distante dall'orfanotrofio. La piantina si animava, ponendosi innanzi a lei, esortandola a seguirla lungo il sentiero boscoso, facendosi strada tra le fronde degli alberi sempreverdi, circondata dal cinguettio degli usignoli e dai colori cangianti delle farfalle. Proseguiva senza paura, i rami che sembravano aprirsi al suo passaggio, accompagnandola sempre più verso un mondo luminoso e fatato. Una voce chiamava il suo nome, una voce melodiosa e quasi angelica e Hirmingard la seguiva, attraversando il campo di meravigliosi fiori che si schiudevano danzando ai piedi della bambina, fino ad arrivare in uno spazio più ordinato degli altri, all'ombra di una quercia secolare. Annidata tra le sue radici un singolo fiore più profumato della rosa, più candido del giglio, perfetto in ogni suo aspetto. E il bocciolo cantava, una melodia antica e commovente, una ninnananna che solo gli angeli potevano conoscere, mentre dal centro della sua corolla rubino nasceva un nettare dorato, simile al miele più puro.

Prendilo, coraggio! Prendilo e corri da tuo fratello...salvalo...

Hirmingard si era interrogata più volte sul significato di quella visione, senza però averne mai il coraggio di parlarne con nessuno. Forse le sue preghiere avevano trovato risposta. Era tutto troppo nitido, troppo ricco di dettagli per potersi trattare solo di un sogno ricorrente...
E così, alla fine, aveva deciso. Quella settimana aveva lavorato più duramente del solito, assicurandosi di potersi ritagliare quanto più tempo possibile per la sua passeggiata. Aveva rassettato le stanze, pulito i pavimenti, acceso tutte le candele, steso il bucato e preparato la tavola per la cena di quella sera. Sovrappensiero, si era tagliata maneggiando uno dei coltelli ma non vi aveva nemmeno badato più del necessario e, con una fretta che non le apparteneva, si era incamminata poco dopo l'ora di pranzo lungo la stradicciola, seguendo le orme della sua visione.
Per un breve tratto di strada due ragazzine l'avevano seguita, salvo poi tornare indietro non appena giunte al limitare della foresta, ma non era importante. Spinta da una sorta di trance, Hirmingard aveva proseguito il suo cammino, certa di trovare ciò che cercava.

Ce l'aveva fatta. Il giardino della sua visione era più reale che mai
Pregò nuovamente, ringraziando ancora una volta Dio per averle mostrato la via.

Misericordioso Signore, astro che splende e guida le nostre vite, bussola di noi mortali che vaghiamo sulla tua Terra...volgi il tuo sguardo sulla tua indegna figlia Hirmingard, prendi la sua mano ancora una volta e guidala alla tua volontà.


Narrato | Parlato | Pensato | scheda

maijlöcksche ✧ driade {IV} ✧ energia margheritaMidƨommarthe endless dance
In fields of gold, under skies so fair,
Lies a garden hidden, beyond compare.
Where the sun never sets, and the moon ne'er rises,
Lurk secrets grim, where Darkness disguises.

Children dance 'round the Maypole tall,
Innocent laughter, yet darkness does call.
For under the blooms of flowers bright,
Lies a tale of horror, of endless night.

Hirmingard era davvero adorabile.
Un pensiero semplice, un complimento sincero che, detto da lei, valeva sicuramente più di ogni altra cosa.

Sentiva il suo cuoricino battere, avvertiva le sue calde lacrime di gioia scivolarle sulle foglie, impregnarsi nel terriccio di quel vaso così inusuale, nutrire le sue radici. Hirmingard aveva fatto un lavoro eccellente, considerata la sua giovane età. Si lasciò dondolare dal vento, arrivandole se possibile ancora più vicina, accarezzandola dolcemente con i fili d'erba in cui l'esile figura si stava distendendo. Se lo meritava un po' di riposo dopotutto.
Vegliò su di lei quando si coricò nel prato, leggermente sul fianco. Gli occhi lucidi e sempre più pesanti che andavano chiudendosi, mentre il volto paffutello si distendeva in un sorriso rilassato e dolcissimo. Aveva visto tante volte quell'espressione sugli umani, ma nessuno sembrava in grado di raggiungere la stessa bellezza di quella bambina quando, dopo le preghiere della buonanotte, Hirmingard si addormentava, cullata dal suo profumo.

Dei passi leggeri si stavano avvicinando, un peso lieve da essere quasi impercepibile, anticipato solo dal frusciare della veste candida sull'erba e sui fiori che nascevano e sbocciavano rigogliosi ad ogni movimento, ad ogni respiro della figura baciata dalla luce. Osservò la bimba ai suoi piedi, sorridendo appena da dietro il velo di tulle che copriva i suoi capelli e celava in parte il suo viso. La sollevò senza sforzo, tenendo tra le braccia quel corpicino così delicato, un germoglio che ancora doveva sbocciare in tutta la sua beltà. Era un piacere conoscerla finalmente di persona.
In un gesto completamente estraneo, la donna avvicinò le sue labbra alla fronte di Hirmingard; immediatamente una splendida e variopinta corona gonfia di fiori primaverili andò a cingerle la testa, lasciando cadere la cuffietta bianca che indossava, sciogliendole le lunghe trecce color del grano estivo.

Sei stata brava, piccola. Ora andiamo, devi goderti la festa...ce la siamo meritati tutti.



Sorella Erentrude, quello era il ricettacolo che la Stella del cielo Asceso aveva deciso di fare suo per la sua permanenza sulla terra in quell'epoca. Era accaduto una notte di tre anni prima, la Driade lo ricordava bene, durante la pioggia di stelle cadenti, la notte dell'equinozio di primavera, Louzaouenn-an-hañv aveva fatto ritorno nella realtà materiale: era sempre tra i primi demoni a tornare, ma a differenza dei suoi fratelli ella difficilmente ricercava situazioni di guerra e conflitto, preferendo contesti più tranquilli e circoscritti dove crescere e sbocciare in tutta la sua meraviglia. Aveva scelto un convento, aveva imparato nel corso dei secoli che luoghi legati ad una qualsiasi forma e tradizione religiosa erano generalmente sicuri e soprattutto i posti migliori dove trovare anime belle; aveva osservato inoltre che la maggior parte dei monasteri e delle chiesette rurali possedevano due elementi che Maya trovava assolutamente deliziosi: il primo era un giardino, o comunque un appezzamento di terreno solitamente poco esteso dove oltre a coltivare frutta e verdura indispensabili alla sopravvivenza degli umani, erano tenute anche una discreta quantità di erbe e fiori medicarmentosi. Ne conseguiva che monaci e novizie dedicavano cura, attenzione e amore a tutto ciò che cresceva nei loro hortii. Si era semplicemente annidiata tra i cespugli di Convallaria in fiore e lì aveva atteso pazientemente, senza destare sospetto alcuno. Non passò troppo tempo che il fato la condusse a quello che sarebbe stato il suo vestito da indossare per camminare sulle terre dei mortali.

Sorella Erentrude era una novizia semplice, un sacco di carne come tutti gli altri, senza infamia e senza lode. Si alzava al mattino di buon ora, pregava, rassettava le stanze, pregava, pranzava con le sue sorelle monache, pregava, si dedicava allo studio delle Sacre scritture, pregava, raccoglieva le erbe e i fiori del convento, aiutava con la preparazione della cena, pregava di nuovo prima di coricarsi nel letto della sua cella, giorno dopo giorno, una vita regolare e cadenzata, sempre uguale tra le quattro mura del monastero dove era sempre rimasta da che ne aveva memoria. Pudica e timida, nel suo cuore vi era posto solamente per l'amore verso il Creatore che le aveva fatto dono di tutto ciò che possedeva. Non era molto, ma per Erentrude, figlia bastarda di un nobile minore, era più che sufficiente. Nonostante le accortezze che seguiva, la giovane era piuttosto cagionevole di salute: le piaceva pensare però che i suoi malanni, legati principalmente al cuore, erano le prove con cui il Signore aveva deciso di lastricare il suo cammino verso la redenzione e la pace eterna che l'avrebbe attesa eventualmente.
L'ultimo episodio era stato di gran lunga peggiore dei precedenti: non ricordava le circostanze esatte, ma aveva percepito chiaramente la testa farsi troppo leggera e il cuore accelerare rapidamente i propri battiti. Il mondo era divenuto nero in un solo istante, i suoni che la circondavano sempre più ovattati e distanti; Erentrude si era lasciata scivolare in quell'abisso, pregando con tutto il cuore che se quella doveva essere la sua ora finale, voleva andarsene vedendo la luce. Le sue preghiere furono accontentate, in parte: ebbe una visione di una radura rigogliosa, circondata da miriadi di fiori colorati e piante profumate che si perdevano oltre l'orizzonte, sotto un cielo limpido come i primi giorni estivi; una figura velata accompagnata da un profumo celestiale le tendeva una mano liscia come il marmo, vellutata come la seta più pregiata, mentre la giovane monaca sentiva nascere tra i suoi capelli una corona di petali eterei e odorosi come i più preziosi unguenti. La figura celeste parlò, una lingua che Erentrude non riusciva a capire ma che in qualche modo percepiva dentro di sé come qualcosa di intrinseco al suo stesso io.
E quando la giovane novizia riaprì gli occhi tornando nel mondo dei vivi, raccontando ciò che l'angelo le aveva mostrato davanti agli occhi increduli delle sue sorelle, il miracolo della Driade ebbe inizio.

Era bastato solamente un sorso dell'elisir contenente una dose infinitesimale di mughetto - o meglio, di quello che le altre monache credevano fosse comune Lilium - per permettere alla Stella di manifestarsi materialmente tra i mortali. Eppure, con il passare delle settimane, Maijlöcksche era convinra che non avrebbe potuto trovare host migliore. Il carattere remissivo e pacato di Erentrude la rendevano un burattino perfetto e insospettabile per il suo compito, e il fatto che la novizia fosse ciecamente convinta che a guidarla fosse una figura dei beati che ella tanto adorava e riveriva, facilitava enormemente il lavoro dello spettro.
Iniziarono con il giardino del convento, che iniziò a produrre una quantità immensa di fiori, frutti e erbe medicinali, tanto che giornalmente, un carro pieno di essi lasciava il monastero per dirigersi al villaggio vicino, dove i fiori divenivano ghirlande e festoni che addobbavano l'intera città, e i frutti venivano consegnati gratuitamente a tutte le famiglie, senza distinzione di ceto sociale. Le erbe mediche riempivano la dispensa dell'erboristeria dell'abbazia, trasformate dalle sapienti mani di Erentrude in unguenti, pomate, balsami, elisir, distillati e olii miracolosi, carichi di proprietà medicarmentose che avevano quasi dello straordinario.Gradualmente, la clausura per cui il convento era stato conosciuto, aprì le porte al mondo esterno, offrendo sosta e ristoro ai viaggiatori che accettavano di buon grado l'ospitalità delle monache.
In un secondo momento, a seguito di un terribile malanno che appestò gran parte della popolazione, Erentrude e le sue sorelle furono in prima linea per soccorrere i malati, riuscendo persino là dove i medici e gli studiosi dell'epoca fallivano. Andando di porta in porta dagli ammalati, spingendosi senza paura nei lazzaretti dove erano ammassati i più bisognosi che parevano incurabili, la novizia prodigio compiva il suo miracolo guaritivo, guidata solamente dalla fede e dalla mano divina: alle volte bastava solo un piccolo gesto, un'imposizione delle mani, uno sguardo intenso di quegli occhi più verdi degli smeraldi; altre volte una piccola cerimonia, una semplice preghiera di ringraziamento alla madre terra, figlia del Signore che tutto aveva creato, nella quale venivano benedette le erbe portentose prima di somministrarle ai degenti. Il regno vegetale non sembrava avere segreti per Erentude e le sue sorelle che riuscivano a trasformare ogni pianta, ogni stelo, ogni bocciolo in un rimedio per ogni male.
Cominciarono ad apparire i primi altari nelle case di coloro che tanto misericordiosamente erano stati curati dalle religiose di Santa Ottilia, gonfi degli stessi fiori che non smettevano mai di uscire dall'abbazia incantata, fiori che non importava da quanto tempo i loro steli fossero stati recisi, non appassivano mai, impregnando le abitazioni, le strade e il vestiario degli abitanti con il loro profumo persistente. Vennero poi i ringraziamenti, le benedizioni, le preghiere alle sorelle, ma soprattutto ad Erentrude, la principessa dei fiori, la viridis virgo.
E la Driade si crogiolava, si beava di ogni ringraziamento, di ogni lode tessuta a suo nome: nutrita di amore e devozione, giorno dopo giorno con ogni fiore esposto, ogni cura elargita, ogni preghiera ricevuta, ella legava indissolubilmente tutte quelle ignare anime alla sua.

Erano passati tre anni. Aveva fatto un lavoro magistrale. Il culmine della sua opera si avvicinava inesorabile con il festival del primo di maggio. Era stato un periodo proficuo, era riuscita a rendere il monastero il fiore all'occhiello di quell'area così insignificante e priva di scopo prima della sua venuta; era il momento di portare tutti i suoi nuovi amici verso la promessa di salvezza eterna che, attraverso il verbo di Erentrude, aveva diffuso nella sua corte.
Sospirò soddisfatta, poggiando il corpicino di Hirmingard ai piedi del palo ricoperto di fiori che si stagliava silenzioso innanzi a lei prima di scostare il velo, scoprendo il capo e sciogliendo i capelli. Lunghissimie ciocche color verde pallido danzarono fino a terra, mentre una corona di alloro e mughetto andava a cingerla con dolcezza.
Li vedeva, li sentiva arrivare: il mugnaio con le sue tre figlie, il fabbro con la moglie e il loro piccolo Thomas nato da poche settimane, il falegname con il garzone, le sue sorelle monache...il suo sguardo era ovunque, in ogni corolla, in ogni foglia, in ogni stelo che adornava e impreziosiva le loro vesti, abbracciava i loro polsi come bracciali, accarezzava loro il collo come collane regali. Erano stati bravi, tutti quanti, E il festival dei Fiori era il dono che si erano meritati: la benedizione della Regina di Maggio in persona.

Beware the elders with smiles so wide,
Their ancient customs, they do abide.
For in the heart of their ritual gleam,
Hides a nightmare beyond any dream.

Innocence lost amidst the summer's glow,
Blood and sacrifice, beneath the boughs they throw.
So if you chance upon this meadow rare,
Beware the Midƨommar's chilling air.




Narrato | Parlato | Pensato | scheda

maijlöcksche ✧ driade {IV} ✧ energia anemoneMidƨommarthe flower man
His eyes, they gleam like bloody dew,
His touch, it chills the morning hue.
With fingers gnarled and petals pale,
He beckons you to his dark trail.

Beware the blooms he tends at night,
For they hold secrets out of sight.
Their fragrance sweet, yet tainted deep,
In dreams, they haunt your restless sleep.

Inspirò profondamente, beandosi del profumo meraviglioso del suo giardino incantato, compiacendosi per ogni nota floreale che il suo naso riusciva ad individuare e discernere: vi era bellezza nel suo regno, una straordinaria, variopinta bellezza piena di vita e serenità che toccava le corde più profonde dell’anima.

Sfiorò il palo con una mano e da esso ordinati ed intricati rami fioriti andarono a formare un trono tanto semplice quanto armonioso. La seduta larga e comoda, resa soffice da un morbido strato di muschio fresco e verdeggiante si univa allo schienale ricoperto da un tappeto di foglie rigogliose e cariche di fiori candidi, che sbucavano ovunque lo sguardo si posasse, aggrovigliandosi con sinuosità e naturalezza all’asta alle sue spalle, affondando le proprie radici nel terreno morbido.
Prese posto, accomodandosi con grazia e portamento regale, accomodando tra le sue braccia Hirmingard, che poggiava ora la testa sulla clavicola della Driade. Le accarezzò piano la guancia, guardandola con occhi che parevano brillare: la bontà d’animo di quella bambina l’aveva colpita nel profondo, era giusto ricompensarla a dovere. All’altezza del cuore della bambina nacque un germoglio, una piccola gemma violacea e brillante che si sarebbe schiusa al concludersi delle danze: l’ultimo fiore a sbocciare, il più prezioso di tutti, quello che avrebbe decretato la fine del Midsommar: un nuovo seme di Thanateia Avernalis.
Era l’onore più grande che la dolce Hirmingard potesse mai ricevere.

Attese con pazienza gli abitanti, che iniziarono ad emergere dai margini della foresta, sciamando ordinati come api verso la loro regina. Maijlocksche li conosceva tutti, uno per uno: sapeva i loro nomi, conosceva le loro speranze, i loro sogni, le loro preghiere ed ella era pronta ad accoglierli a braccia aperte, nel suo regno incantato, lontano dalle tribolazioni della vita terrena.
In fila ordinata avanzavano piano, gli occhi ricolmi di meraviglia, lucidi di commozione, che si accendevano di fervida devozione similmente alle stelle del firmamento, quando si posavano sulla figura della viride Vergine. Ella li attendeva, seduta sul suo trono la mano tesa verso di loro in un gesto di infinito amore: con reverenza si avvicinavano, chinavano il capo, sfioravano con le loro labbra ruvide il dorso immacolato del loro Astro ed esse si tramutavano in morbidi petali, dai quali nascevano altrettanti fiori. Ognuno di loro con una pianta scelta appositamente dalla regina Verde che andava a ricoprire i loro abiti sporchi e laceri, dandogli una nuova vita, ricordando loro che presto quegli stessi fiori sarebbero stati i loro eterni compagni di bellezza e amenità.
Giunse poi padre Albert, seguito dai bimbi dell’orfanotrofio: indossavano tutti degli abiti bianchi in cotone leggero, camiciole e pantaloncini per i maschietti, un vestito per le bambine: Maijlocksche lo riconobbe come il vestito della domenica, aveva sentito più volte i bambini parlarne con orgoglio, definendolo “il vestito buono”: Driade non capiva come della semplice stoffa lavorata potesse risultare appetitosa, ma doveva riconoscere che erano davvero graziosi, tutti puliti e ordinati, le manine strette attorno a mazzolini di fiori di campo, i volti raggianti di felicità. Donarono i loro bouquet alla regina, che li ringraziò baciando ad ognuno la fronte, dalla quale nacque una piccola ed indolore spina. Una goccia cremisi scivolò loro in mezzo agli occhi, al lato del naso, mischiandosi con le loro lacrime di gioia incontenibile. Il prelato si inginocchiò nell'erba rigogliosa, chinando il capo fino a baciare il terreno stesso, seguendo poi a sollevare con delicatezza l'orlo del vestito della donna, quel tanto che bastava per sfiorarlo ancora una volta con le labbra; appoggiò poi il viso nella mano tesa della Vergine, beandosi del suo tocco celeste, della sua carezza gentile, seguendo il silenzioso invito della sua signora ad alzarsi fino a sfiorare le labbra perfette di quell'angelo in terra con le sue. Lacrime argentate sgorgarono dagli occhi tersi di padre Albert, perdendosi nel verde delle iridi della Madonna della radura, rivolgendole preghiere silenziose contenute in quel bacio tanto sacro quanto profano.
Arrivarono infine le novizie del convento, coperte solamente da un saio in organza, libere dalla pesantezza dei loro abiti monacali. Disposero davanti alla loro sorella illuminata otto vasi contenenti altrettante piante in fiore: una bianca e semplice margherita, un ranuncolo giallo, un cespuglio di euforbia verde, un anemone rosso, un agapanto blu, un rametto di glicine viola, una dahlia nera ed infine un bouquet di mughetto ricoperto di foglia d'oro.

Le congedò con un gesto della mano mentre i presenti iniziavano a disporsi in tre cerchi concentrici attorno al palo e al suo trono, ognuno afferrando un nastro fiorito collegato alla sommità del Maypole. Erano molti meno di quelli che si aspettava, ma per il momento potevano bastare: il Midsommar aveva atteso abbastanza. Dischiuse appena le labbra, respirando, un sospiro che si espanse per tutta la radura giocando con i fili d'erba. E le danze iniziarono, al ritmo di una musica che solo coloro che erano stati benedetti dalla Regina di Maggio potevano udire. Il cerchio più interno, formato dagli orfani iniziò a girare in senso orario, una mano stretta attorno al rampicante e l'altra stretta in quella del compagno alla sua sinistra: si muovevano con piccoli passi laterali, mentre i bracciali fioriti si intrecciavano tra loro, unendoli ancora di più. Il girone intermedio era composto dalle monache e da padre Albert, anch'essi uniti dalle corone fiorite dalle quali si allungavano rami sottili e nodosi mentre danzavano muovendosi in senso antiorario. Il terzo cerchio, quello più esterno, era composto dalle persone comuni: danzavano a ritmo frenetico, toccando appena terra con i piedi tanto che pareva volassero. Le loro voci unite in un coro che parlava la lingua stessa degli alberi in fiore.

Camille Saint-Saëns - Danse Macabre

E più il ritmo aumentava e più i fiori sull'albero di Maggio sbocciavano, una moltitudine infinita e variopinta di boccioli irrorati di vita propria. Ed essi danzavano, danzavano gloriosamente, invocando il nome della Madre verdeggiante, danzavano incapaci di fermarsi. In centro ad essi, la Driade li guardava con sguardo benevolo, mentre il suo ventre diveniva più gonfio, e i suoi seni più pieni, una figura sacra, celeste e pregna di una vita che nasceva dalle figure danzanti attorno a lei, da ogni petalo che trovava il suo spazio lungo il legno venato che come una croce sovrastava l'irrefrenabile ballo.

Maijlocksche chiuse gli occhi, abbracciando piano Hirmingard

Sarà tutto perfetto. Non sarai mai più sola.

Eppure quella festa gioiosa subì presto uno stop improvviso. La stella demoniaca era rimasta concentrata sul rituale, ringraziando ogni anima che saliva sul Maypole per la nuova forza che le stava donando quando si accorse troppo tardi che non erano giunti ulteriori invitati ritardatari. Il canto fu presto interrotto da grida spaventate, lo scalpiccio dei passi fermato con violenza. Maya socchiuse piano gli occhi: dei fiori portati davanti a lei, solamente l'anemone brillava, le venature attraversate da una leggera ma costante pulsazione color vermiglio intenso. Corrucciò appena la fronte, un movimento rapido e impercettibile prima di alzarsi in piedi con un movimento fluido, un momento prima che il suo trono venisse avvolto da spine selvatiche. Gli stessi rovi che risalivano veloci lungo il palo, soffocando ogni fiore, recidendo ogni stelo che con tanta grazia era nato, gli stessi steli pungenti che, una volta raggiunta la cima, strapparono le ghirlande poste con tanta cura ad addobbarla, lacerandole prima di scagliarsi con veemenza a terra, ingabbiando la regina e la sua corte. I suoi sudditi feriti e atterriti si piegavano a terra, coprendosi il capo con le mani coperte di petali scarlatti mentre, dal fondo del prato giungeva una figura incappucciata. Con ogni passo in avanti dell'uomo il potere della Driade pareva venir meno, soffocato a sua volta dai rovi e dal mare cremisi. Provò a concentrarsi, avvicinando lo sguardo tramite i fiori vicini: ne sentiva le parole, ne intravedeva il volto da sotto il cappuccio.

Le sovvenne una filastrocca che aveva sentito in un tempo ormai remoto e dimenticato, circa questa entità quasi fatata. Non aveva un nome, un volto, egli era semplicemente noto ai più come The flower man. Un cavaliere errante, una figura sfuggente e misteriosa che si trovava ora a qualche metro dalla Santa.

He sings a song of twisted grace,
A melody that chills the space.
And as he roams the sunlit glen,
He draws you close, then calls again.

So heed the warning, little one,
When under moon or fading sun.
For in the shadows, he does dwell,
The Flower Man, a tale to tell.

Il suo sguardò indagò sull’uomo innanzi a lei, soffermandosi sui tratti del suo viso, sui suoi capelli pallidi, sui suoi occhi sanguigni. Una voglia attraversava il suo viso, un marchio ancestrale che aveva già visto in altre vite, su altre persone: una maledizione di sangue, un fardello che si tramandava da epoche antiche, inesorabilmente, tra i guardiani del giardino dannato oltre l’antica rocca ateniese.
L’odore che accompagnava l’uomo giunse alle narici della Driade, facendole arricciare: era l’inconfondibile profumo pungente, quasi fastidioso, di rose appassite, morte, marcite fin nel midollo. Il volto della Stella si distese in un sorriso tanto dolce quanto venefico

Vridel

Pronunciò il suo nome, che giunse alle orecchie del cavaliere come un sussurro delicato, simile al fruscio della brezza tra le foglie, un suono in una lingua antica quanto il mondo. Portava con sé gli echi di boschi lontani e di fiori trasportati dal vento.

Benvenuto, pellegrino. Hirmingard mi ha parlato molto di te. E' un piacere fare la tua conoscenza...tuttavia non ricordo di averti invitato..

Mentre parlava, in quell'atmosfera surreale, il braccio che sorreggeva la bambina si ricoprì di corteccia dalla quale nacque un nido di rovi che cinse la bella addormentata, pericolosamente vicino ma non abbastanza da ferirla.

Si è sentita molto sola sai? Da quando te ne sei andato...non aveva più nessuno che si prendesse cura di lei. Per fortuna tra poco tutto finirà. Hirmingard non sarà mai più da sola. - sospirò piano, muovendo un passo verso il cavaliere. La figura bellissima e gravida della Driade stagliata contro la gabbia oscura di spine - Sono disposta a lasciarti andare, a farti tornare sui tuoi passi. Hirmingard non saprà nulla. Vattene dal mio giardino e porta con te le tue erbacce. Non è necessario che la tua sorellina soffra di nuovo a causa tua.

Si interruppe un momento, quasi a soppesare le parole che stava per pronunciare. Sorrise nuovamente, inclinando leggermente la testa prima di tendere la mano verso l'uomo.

Oppure. Puoi fare la scelta giusta. Puoi fare ammenda per tue colpe, purificarti dai tuoi peccati, rendere felice la piccola Hirmingard. Sarete nuovamente insieme, il tuo cuore arido conoscerà nuovamente l'amore di una Madre. Unisciti a noi, Vridel, unisciti a me e diventa il Re di Maggio. Non commettere un altro sbaglio, Vridel




Narrato | Parlato | Pensato | scheda

maijlöcksche ✧ driade {IV} ✧ energia anemoneMidƨommarthe lily and the rose
But the rose, with thorns so sharp and keen,
Guarded her beauty, unseen.
She knew the lily's wicked game,
And vowed to protect her delicate frame.

Yet in the dead of night, when all was still,
The lily crept with a silent thrill.
With venomous whispers, she enticed the rose,
To leave her guard and forget her woes.

Lo prendo come un no

Schioccò la lingua, contrariata, un suono che rieccheggiò come il rumore di un ramo secco spezzato.
Il Vridel che aveva davanti non era quello che la dolce Hirmingard ricordava, l'umano tanto caro alla piccola di cui a lungo le aveva raccontato.
Non c'era bellezza, non c'era umanità in quell'essere, piegata e spazzata via dalle bugie di una falsa Dea; non vi era amore né giustizia: solo una furia implacabile che non sembrava conoscere limiti. Non si sarebbe fermato, sarebbe stato disposto a tutto pur di fermarla, di impedire a Maijlöcksche di porre fine alla sua esistenza solitaria. Vridel, come tutti coloro che lo avevano preceduto, non era altro che un vile estirpatore, incapace di sentire, incapace di ammettere le proprie colpe e i propri errori. Non meritava di essere salvato.

Sei arido, Vridel.

Lo sguardo della driade cambiò, soffermandosi per un solo istante sulla sua radura, l’iride del simulacro umano che indossava si fece completamente vitrea, risplendendo solo di luce verdastra.
Maya odiava i conflitti e le guerre, per due semplici motivi: il primo, forse più banale, era che le persone impegnate negli scontri non avevano tempo per i fiori, i suoi fiori. Il che, se da una parte era bene perché le lasciavano margine per riprodursi in maniera incontrollata, dall’altro il non ricevere le attenzioni che meritava era qualcosa che difficilmente tollerava. Il secondo era che, immancabilmente, la guerra finiva sempre col rovinare il suo giardino: aveva perso il conto delle volte in cui, nella sua infinita vita, si era stabilita in un luogo che poi era stato puntualmente distrutto, messo a ferro e fuoco e lordato dal sangue di quegli insulsi esseri che non solo osavano calpestarla ma addirittura si permettevano di morire tra le sue braccia, tra i suoi seni, tra i suoi capelli senza nemmeno ringraziarla, senza nemmeno donarle come ultimo atto di carità la loro anima.
Anche quel giorno, nel prato recintato dai rovi del demone bianco, sarebbe accaduta la stessa cosa.

Rovinate sempre tutto.

Il cosmo della stella demoniaca brillò a piena intensità, pronta ad affrontare la marea rossa scatenata dal cavaliere dorato. Non si sarebbe fatto scrupoli ad attaccare direttamente Hirmingard, la sua adorata sorella; una smorfia di disgusto increspò il viso di colei che fu sorella Erentrude, ormai completamente sotto il dominio della stella Ascesa: gli umani...e peggio tra loro quei maiali dorati...la loro arroganza e abiezione illimitate riuscivano talvolta ancora a stupirla. Ma per fortuna, nella sua infinita esistenza, Louzaouenn-an-hañv aveva imparato ad essere paziente: la bambina così come tutti gli altri prigionieri della gabbia, potevano ancora esserle utili. Il germoglio all'apparenza innocuo, posato sul petto della ragazzina, si insidiò dentro di lei, facendosi strada tra i vestiti, sotto la pelle, dentro i muscoli fino ad impiantarsi nel cuore di Hirmingard, trafiggendolo con le sue radici. Niente di più che una puntura, un movimento che nel fervore della battaglia sarebbe passato inosservato, complice anche l'assenza di sangue sui vestiti.
Dallo stesso braccio che stava sorreggendo la bambina, le spine presenti sulla corteccia si ritirarono, mentre il legno andava ad inspessirsi e stringersi a protezione del corpicino di Hirmingard. Un primo nucleo protettivo, quasi un nocciolo attraversato da venature crepitanti del potere stesso della Driade, da cui si venne a formare una barriera che si frappose tra i petali di rosa e il loro obbiettivo. La corteccia risaliva a velocità sostenuta lungo tutto l’arto della donna, andando poi a ricoprirle le spalle, il collo e discendendo fino a piantarsi a terra, dove si snodava accumulando strato su strato, formando una sorta di mezzo guscio alto abbastanza da coprire la figura dello spettro. Nonostante la prontezza tuttavia alcuni dei petali giunsero alla stella demoniaca, rilasciando immediatamente il loro veleno. Lo sentiva instillarsi dentro di lei, un formicolio e pizzicore fastidioso là dove le rose osavano toccarla. Strinse i denti, un movimento impercettibile prima che il suo potere avvolgesse i frammenti vellutati facendoli avvizzire e marcire, cadendo mosciamente a terra.
Il legno continuò la sua avanzata sul terreno, snodandosi in lunghe e robuste radici che si avvinghiarono rapide alle caviglie di quattro umani - i loro nomi o identità non erano importanti - prima di strattonarli con veemenza verso lo spettro. Le loro urla di terrore giunserò quasi ovattate alle orecchie di Maya, infastidita dal fatto che la sola presenza del cavaliere dorato stesse interferendo così tanto con il suo dominio: avvertiva ancora la presenza della Thanateia dentro i corpi degli invitati, ma il suo potere sembrava andare via via indebolendosi, sciogliendo la trama di controllo che aveva cautamente tessuto negli anni, scostando il velo e rivelando la cruda realtà nella quale i partecipanti si erano trovati invischiati. Ma soprattutto, avrebbero percepito il dolore, e sarebbero stati consapevoli di ogni momento di massacro e carneficina che sarebbe avvenuto sotto quella cupola maledetta. Era davvero questa la carità di cui Vridel e i suoi fratelli invasati erano soliti parlare?

Grugnite troppo. - furono le uniche secche parole che uscirono dalla bocca del Demone, prima che le sue radici risalissero fino a tappare loro la bocca. Avevano promesso di servirla no?

I rovi di spine generati dal cavaliere di Atena si abbatterono su di loro in tutta la loro furia. L'impatto tra il legno dello spettro e la carne maciullata dei poveri inermi umani non fu tuttavia sufficiente a rallentarli abbastanza, costringendo Maya ad una manovra evasiva resa più difficoltosa dalla presenza di parti legnose sul proprio corpo. Le grida soffocate dei malcapitati uno,due,tre e quattro che avvertivano le loro carni dilaniate dalle schegge della corteccia della Driade e dalle rose nere di Vridel furono presto raggiunte dalla cacofonia degli altri topi che urlavano la loro disperazione, innalzando preghiere ad un Dio che aveva abbandonato quelle terre da parecchio tempo. Le fruste si fecero strada nei corpi inermi degli umani, lacerando pelle, muscoli e tendini, ricoprendosi di sangue rosso vivo che brillò per un momento sui petali scuri prima di venire quasi assorbito, bevuto avidamente dai fiori del cavaliere. Era più potente di Maijlöcksche , più veloce, ma ciò non sarebbe stato sufficiente a impedire allo spettro di contrattaccare: l'invasore andava estirpato. Si spostò con un balzo all'indietro, roteando appena il corpo per impedire qualsiasi tipo di danno al guscio che racchiudeva Hirmingard, mentre l'assalto delle due fruste giungeva a lei, rallentato ma comunque pericoloso: sibilò, un rumore simile al vento di tempesta dentro un tronco cavo, mentre le spine venefiche lasciavano due profondi tagli, uno che attraversava entrambe le cosce e uno nella parte alta della schiena, in corrispondenza delle scapole. Immediatamente avvertì il calore del sangue del suo simulacro umano iniziare a colare copioso, il bruciore dovuto alle carni lacerate, il veleno del cavaliere di Pesci iniziare a farsi strada dentro di lei, ma decise di non badarci, almeno per il momento.

Le bastò guardarsi attorno dalle corolle dei fiori, per individuare il gruppo di orfani del convento, raggruppati dietro padre Albert che, atterrito, guardava verso la sua direzione, mormorando preghiere vuote per avere salva la sua anima, o qualcosa del genere. Le radici residue della difesa presero nuovamente vita, serpeggiando veloce verso di loro: scostando violentemente il prelato prima di afferrare cinque bambini che non riuscirono ad essere abbastanza veloci da sfuggirle. La spina ancora presente nel centro delle loro fronti brillò per un attimo, prima di iniziare ad ingrossarsi, facendo gridare dal dolore i marmocchi. Li avrebbe scagliati con violenza verso il saint e solo quando sarebbero stati abbastanza vicini a Vridel, i loro corpi sarebbero esplosi, dilaniati dall'interno da un nugolo di spine che aveva il compito non solo di ferire il santo ma anche di distrarre la sua attenzione - attirata probabilmente dalla pioggia di sangue e organi interni - dalla vera offensiva della Driade. Da sotto i piedi del cavaliere dorato infatti, preceduta da una leggerissima vibrazione, i fili d'erba su cui si poggiava avrebbero iniziato a crescere a dismisura, raggiungendo presto dimensioni normalmente non possibili in natura, abbarbicandosi attorno alle caviglie e risalendo verso le cosce, la vita e il collo dell'avversario, fiorendo in tripudio di splendida Thanateia Avernalis che avrebbe rilasciato tutto il suo etereo ed insidioso profumo addosso al santo dorato.



Avresti potuto essere tante cose belle, Vridel. - mormorò a voce bassa, dischiudendosi in un sorriso sinistro non appena un suono giunse alle sue orecchie.

Un battito, un cuore che dopo essersi fermato per un lunghissimo ed indefinito istante, aveva ripreso a pulsare, stimolato dal mughetto infernale. Driade interruppe l'afflusso di cosmo alla barriera che aveva celato e protetto la bimba fino a quel momento, posandola delicatamente a terra, in piedi davanti a sé. Hirmingard si guardò attorno confusa, spaesata, fino a quando il suo sguardo non si posò su quello della figura ammantata d'oro.

V-Vridel? Sei proprio tu, fratellone? - due occhi sgranati, mentre la bimba si bloccava sul posto, il viso delicato ed infantile che veniva attraversato da tante, troppe emozioni contrastanti tra loro - Vridel...perchè sanguini?
Coraggio, Vridel. Fallo guardandola negli occhi.

And as the dawn began to break,
The garden wept for the rose's sake.
For the lily, with petals stained,
Had left the rose forever chained.

Now in that garden, where shadows roam,
The lily reigns on her twisted throne.
But if you listen closely, you'll hear a sigh,
For the rose's spirit refuses to die.



Narrato | Parlato | Pensato | scheda

maijlöcksche ✧ driade {IV} ✧ energia anemoneMidƨommarthe mourn of the glade
In a field of flowers, where colors bloom bright,
A child is lay asleep, in the soft sunlight.
Despite the battle, raging nearby,
Between the Flower Man bold, and the Queen of May high.

Petals danced in the air, as the clash ensued,
Yet the child slumbered on, in a dream so imbued.
The scent of blossoms, the hug of the leaves,
Wrapped around the child, like a comforting breeze.

Sbocciò dal terreno, silenziosa, bellissima e terribile, sbucando dall'erba bagnata di sangue e dai petali putrescenti. Metallo violaceo, intriso di male ineluttabile, forgiato negli eoni dai tributi reclamati dal Dio dell'Oltretomba: la surplice della Stella del Cielo Asceso si dispose a protezione dell'involucro umano abitato dalla sua unica signora e padrona, rifulgendo nella sua tenebrosa e sinistra perfezione.
Non aveva più motivo di portare avanti la pantomima della suora indifesa: Maijlöcksche aveva già ottenuto quello che voleva. Lo sguardo che Vridel rivolse a Hirmingard, la consapevolezza della sua crudele scelta e la certezza del dolore emotivo che lo avrebbe perseguitato da quel giorno, ogni giorno fino alla sua morte erano una piccola parte del prezzo che la Driade aveva reclamato per l'interruzione del suo Midsömmar.
Poi sarebbe venuto il dolore fisico. Lo spettro non contava di riuscire a sconfiggere il santo dorato: sapeva perfettamente che la differenza di potere dei due era al netto vantaggio di Vridel ma ciò non le avrebbe impedito di ferirlo, rovinando quella pacchiana latta dorata e dilaniando quell'orribile ammasso di carne e ossa. Gli umani erano davvero disgustosi.

Saresti stato un guerriero di Hades esemplare, Vridel. - sussurrò, la voce velata da un'amarezza infinita, sputando un grumo di sangue a terra.



Sentiva il veleno del cavaliere prendere piede dentro quello stupido e fragile corpo umano che era costretta ad abitare, un inesorabile e crudele cronometro verso la fine dello scontro. Doveva agire presto, sperare di indebolire quel tanto che bastava il cavaliere dorato per fargli allentare la presa sulla radura e poi...avrebbe trovato una soluzione. Forse attraverso Hirmin-
Il flusso erratico di pensieri fun interrotto bruscamente, lasciando spazio ad un'espressione di pura sopresa dipinta sul volto dello spettro. Riuscì a malapena a seguirlo con lo sguardo, a processare quello che stava accadendo prima che tutto il suo corpo venisse attraversato da una scarica di atroce dolore che le mozzò il fiato per diversi istanti. Un lampo rosso, una nube scarlatta e una voce crepitante come il tuono in una tempesta: Maijlocksche aveva solo sentito parlare di quella tecnica così devastante e brutale, ciò che non si aspettava minimamente era ciò che provò non appena il sangue marcio di quel maledetto cavaliere entrò in contatto con lei. La sua surplice forniva una copertura adeguata, certo, ma nulla poteva contro la forma gassosa che si insinuò nelle sue narici, lungo la gola, giù nei polmoni. Lo spettro gridò, piegandosi leggermente su sé stessa e alzando le braccia a schermarsi il viso, bruciando il proprio cosmo per attingere al potere curativo della Thanateia. Avvertì le ferite sotto l'armatura riaprisi, gli aghi vermigli acuminati e pungenti schiantarsi sugli avambracci della surplice, bucherellandola, insinuandosi dentro il metallo e a contatto diretto con la pelle della donna. Come un fiume in piena, man mano che il veleno insozzava il suo flusso sanguigno, la sensazione di bruciore acuto e penetrante aumentava a dismisura, deflagrando come fuoco attraverso le vene, lasciando dietro di sé una sensazione di calore e ardore interno che non pareva placarsi, impedendole quasi di pensare.Il dolore cresceva in intensità, così come l'agonizzante sensazione di essere immersa in un pozzo fiammeggiante. Persino un gesto semplice quale respirare era infinitamente doloroso, come se l'aria stessa fosse intrisa di spine infuocate; e ovviamente quello stupido corpo umano e il suo bisogno di avere un cuore pulsante...avvertì Il battito cardiaco accelerare il proprio ritmo, con l'unico risultato di pompare il veleno ancora più velocemente attraverso il corpo, intensificando ulteriormente il dolore.



Il cosmo della Stella demoniaca avvampò, avvertì le vene di suor Erentrude gonfiarsi per un attimo prima di venire irrorate dai petali e della linfa benevola del mughetto infernale. Non sarebbe stato sufficiente a cancellare o annullare tutte le tracce della tossina di quel cavaliere maledetto, ma avrebbero rallentato per almeno qualche minuto il fuoco che la stava consumando da dentro. Aveva già detto che detestava la fragilità di quel contenitore umano? Il dolore era limitante, la distraeva troppo. Tanto che impiegò qualche istante più del necessario a registrare ciò che stava accadendo innanzi a lei: il cavaliere si era mosso, chiudendo velocemente la distanza che li separava, abbattendo il suo braccio sulla piccola e innocente Hirmingard. Era davvero un mostro.

Sentimentale. Inaspettato.- ringhiò con furore, iniziando a ricoprire i bracciali della surplice con strati di corteccia.

Una difesa improvvisata, insufficiente a fermare l'assalto impetuoso e feroce del santo dorato. Avvertì il potere della Thanateia impiantata nel cuore della bambina affievolirsi drasticamente fino a sparire del tutto, mentre il corpo di Hirmingard svaniva in un tripudio di luce, lasciando completo campo libero all'uomo. Il primo fendente la colpì con violenza, senza nemmeno che Maijlocksche avesse tempo di capire cosa la stesse ferendo. Avvertì solo il clangore metallico riverberare per tutta la sua armatura, un tremore infinito che precedette uno scricchiolio sinistro ed infine uno schiocco netto. La' dove l'arma improvvisata del santo aveva fatto breccia rimaneva solo metallo slabbrato e sangue nero che colava copioso dalla debole carne dell'host. Una mazza di rose nere, le stesse dannate rose capaci di infrangere qualunque cosa entrasse in contatto con esse: il punto d'impatto della spina sullo spallaccio destro era stato sufficiente ad indebolire l'armatura infernale, la direzione e la potenza del fendente aveva fatto il resto, incrinando prima e scavando nella surplice poi, lacerando la pelle sottostante fino al fianco sinistro. Strabuzzò gli occhi, spinta indietro dall'impatto, cadendo a terra in ginocchio; il fiato venne troncato di netto da un fiotto di sangue che uscì dalla bocca, colando e mischiandosi con la saliva lungo il mento della donna che, per ragioni del tutto inspiegabili, sorrise. Un sorriso folle e spietato in perfetta sintonia con lo sguardo del cavaliere.

Galleggerà per sempre, Vridel. Dimenticandosi di te per l'eternità.

Parole di fiele, rantolate appena ebbe respiro per parlare. Gli occhi del demone brillarono alzando nuovamente il braccio attorno al quale si venne a creare uno scudo di corteccia attraversata da venature violacee, mentre l'assalto del santo continuava incessante. Perse il conto dei fendenti che si abbatterono su di lei, mitigati solo in minima parte dal continuo afflusso di cosmo che le permetteva di ricreare la barriera là quando veniva irrimediabilmente infranta dalle rose ateniesi. Sentiva lo stivale sprofondare sempre di più nel terreno ad ogni colpo, avvertiva le schegge del metallo dei morti penetrarle nella carne ogni volta che il mazzafrusto sfondava il legno e proseguiva la sua corsa impattando sull'armatura, ogni colpo portato con potenza tale da spezzare la cloth là dove colpiva con ferocia e crudeltà. Soffriva dei danni dei contraccolpi, le costole incrinate dagli assalti che avevano colpito il fianco del corpo centrale dell'armatura le rendevano ogni respiro un'agonia infinita; radio e ulna completamente maciullati, sorretti solamente dal legno che ormai cresceva direttamente dalla carne scoperta del guerriero infernale. L'armatura aveva visto anch'essa giorni migliori: gli spallacci erano completamente rotti, e una ragnatela scomposta si snodava su entrambi i parabraccia, schiantati e ormai incastonati nella pelle e nelle ferite dello spettro che nonostante tutto resisteva. Coperta di sangue che trasudava dalla surplice stessa, Maijlocksche non avrebbe ceduto, non prima di aver portato un vero attacco al suo nemico.

Con la vista non completamente nitida, sudata e ansimante, la Driade avrebbe portato la sua offensva appena la foga del cavaliere dorato avesse subito un rallentamento. Radici morbide sarebbero cresciute dietro di lei, a suo sostegno, aiutandola a spingersi verso Vridel in una breve quanto improvvisa carica. In un'azione rapida ed esplosiva, avrebbe compiuto qualche passo avanti, spingendo lo scudo verso l'esterno con tutta la forza di cui era capace e.che le rimaneva, mirando al pettorale e alla spalla alta del cavaliere con la sola intenzione di spingerlo, sblanciarlo e guadagnare qualche prezioso secondo di tregua necessaria a riposizionarsi al meglio. Una volta in mischia, dalla sua difesa due grovigli di rovi e rami sarebbero scattati verso gli arti del cavaliere, cercando di avvolgerlo dalle spalle agli avambracci, proseguendo lungo i polsi e risalendo fino al manico dell'arma fiorita, muovendosi poi verso il basso alle spalle del guerriero. L'intento della mossa era quello di bloccare il cavaliere e il suo costrutto, lussandogli le articolazioni interessate e bloccandolo in una posizione innaturale e scomoda, per renderlo più vulnerabile all'offensiva vera e propria. Il terreno sotto i piedi del cavaliere si smosse, e da esso sei acuminati spuntoni legnosi ricoperti di spine ricurve e appuntite e Thanateia in fiore sarebbero scattati con violenza verso l'alto,incrociandosi a metà strada e mirando là dove l'armatura dorata poteva offrire meno protezione. Mirando all'inguine, le radici velenose avrebbero tentato non solo di impalare l'avversario, ma anche di lacerare la carne, tranciare muscoli, vene e arterie e rilasciare direttamente nel corpo la tossina del fiore infernale, arrecando danni tanto al fisico quanto allo spirito di Vridel.

Urla, Vridel. Piangi per me.

As the Flower Man fought, and the Queen held her ground,
The child slept on, in peace profound.
For innocence knows not of wars and strife,
Only the beauty of nature, in its purest life.

Yet when the battle will cease, and the field grows still,
The child will not awake, not a smile nor a thrill.
For in dreams, amidst petals so fair,
She found solace, beyond compare.



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