A song of Trees

a song of trees — 1 —

Ad ogni secolo, ad ogni incarnazione, ad ogni guerra, il Tribunale rimaneva una costante. Una struttura antica, archetipica nel suo concetto e ora resa nelle sue matrici più fondamentali. Minosse aveva potuto ricrearlo dalle fondamenta agli ultimi millimetri delle alte guglie che si stagliavano nel desolato Averno ed era circondato da qualcosa che, sebbene lontanissimo dal concetto umano, gli provocava pace.
Non avrebbe saputo dire perché esso avesse perso, progressivamente, elementi che ricordavano Creta. Non gli era mai sovvenuto di ricordare il proprio regno, né aveva mai avvertito la necessità di mostrarlo agli altri: per lui, il passato coesisteva nella stessa maniera del presente e non aveva lo stesso significato che aveva per gli altri.
Nessuno avrebbe colto quel minuscolo frammento di fregio, o il dettaglio di un colore perduto nelle scanalature delle colonne. Nessuno tranne i Giudici, e persino Eaco e Radamante guardavano al passato con la noncuranza con cui gli umani guardano le vecchie foto. Nostalgia, forse, affetto in altri casi. Persino Asterione era passato in quei corridoi più di una volta e il suo sguardo aveva smesso di cogliere quei piccoli rimandi.

Una cosa era rimasta sempre identica. C’era silenzio. Benefico, salvifico, glorioso silenzio che permetteva la concentrazione rispetto al caos del mondo. Il piano materiale con le sue battaglie, infime e mortali quisquilie, era lontano e contemporaneamente raggiungibile con un battito di ciglia. E quando voleva maggiore silenzio, Minosse si dirigeva fra due particolari colonne e svaniva alla vista. La sua presenza aleggiava nel Tribunale, ma solo come conferma che il Giudice si trovava in quel luogo.
Il suo sanctum era, poco sorprendentemente, un laboratorio, e molto sorprendentemente, il giardino annesso. Il verde riuniva ogni concetto che gli era a cuore come creatura, in ogni sua parte: il controllo, la crescita, l’unicità, l’utilità. Non era nulla di puramente decorativo, certo. Non vi erano fiori che non fossero utili a qualcosa, né piante che non avessero un qualche ruolo all’interno dell’alchimia. Ogni petalo, stoma o radice era intrisa di energia spirituale che, una volta, era appartenuta a persone. Concetti, idee, ricordi erano ora parte di quell’ambiente piccolo e controllato, alimentato dall’immenso meccanismo infernale.

Con un delicato movimento del mignolo destro, Minosse guidò il cucchiaino nel mescolare il té. Era concentrato, intento a studiare gli ultimi diagrammi sull’energia spirituale raccolta, e l’espressione sul viso era contratta. C’era un suono persistente e fastidioso che continuava a grattargli il retro della mente. Un tintinnio ripetuto, o forse uno strusciare, e quando si colse ad aver riletto lo stesso diagramma due volte, sulla superficie della tazza comparvero una miriade di crepe sottilissime. Profonde, perfettamente regolari e apparse così repentinamente che la massa della tazza non si scompose neppure. La ceramica, così come il liquido limpido e rossastro al suo interno, non ebbe altro che un microscopico sussulto che increspò la superficie del té per un istante solo.
Tutto rimase perfettamente integro, perfettamente in equilibrio, perché Grifone non avrebbe perso il controllo neppure in quella situazione.
Neppure quando l’assenza di Radamante e Eaco era ora così pressante. Erano solo le loro forme fisiche ad essersi dissolte, certo, e ogni razionale pensiero rendeva la cosa irrilevante nel lungo gioco a cui gli Spectre partecipavano.
Eppure.
Eppure, i calcoli portavano a risultati che non richiedevano solo razionalità. Richiedevano una totale e completa mancanza di anima per giungere alla conclusione che no, le forme materiali di Radamante e Eaco in quel momento non potevano essere ripristinate. Gli eventi di Asgard e l’apertura del portale avevano drenato risorse preziose, che ora andavano distribuite con riguardo. I sentimenti, per quanto contortamente puri nei confronti delle due figure che lo avevano seguito nella dannazione, erano una debolezza.
Erano con lui in altri modi e avevano previsto questa eventualità.

Minosse si concesse un breve, minuscolo espiro. Il tumulto interiore si dissolse, lasciando un pacato vuoto dentro di sé. Una calma che gli si addiceva e lo lasciò libero di bere ciò che restava del té nella tazza prima di vaporizzare il resto e rendersi conto che il persistente rumore che lo aveva deconcentrato proveniva dal Tribunale.
Il volto di Grifone si voltò molto, molto lentamente verso l’aula di ingresso, dove aveva lasciato Baron Secretaire a gestire l’ordinaria amministrazione. Impiegò circa due frazioni di secondo a tradurre il rumore fastidioso con altre urla, portate da una voce tonante e imperiosa a cui Secretaire stava rispondendo rispettivamente con un urlo sorpreso poco virile e, immediatamente dopo, un contegno che per lui veniva espresso nel coraggio sfacciato di portare la questione fuori dal Tribunale. Più precisamente, a letto.
Gli occhi di Grifone seguirono la scena, associandovi i protagonisti e le ragioni che avevano portato agli eventi attuali. Era impossibile capire che emozioni stessero attraversando il volto di Minosse in quel momento, visto e considerato il contesto che scoprì. Lasciò che il suo Procurator si difendesse per qualche istante ancora. Ne era in grado, e tenersi allenato in fondo gli faceva bene. Lavorava meglio sotto stress.

Gli bastò comparire, a tutti gli effetti. Libra stava sferrando un pugno e la mano chiusa venne semplicemente accarezzata da un tocco discreto, fermo. Solo quello, lasciando che il corpo si rendesse conto naturalmente dell’innaturalità con cui il pugno si era bloccato nello spazio. L’esitazione microscopica nel riconoscere l’effetto e ricondurlo alla presenza asfissiante che in quell’istante aveva indosso, invece di una Surplice, un soffice maglione di cachemire color crema, un paio di pantaloni sartoriali perfettamente tagliati sulle gambe affusolate, e un paio di semplici scarpe col tacco dalla caratteristica suola rosso carminio.

« Apprezzerei che il Procurator ad interim non venisse bistrattato secondo queste premesse, Dama. Occuparsi delle conseguenze di una sua seconda dipartita sarebbe oltremodo disdicevole. »

Il tono era calmo, di una morbidezza unica e al tempo stesso di una fermezza adamantina. Minosse, nel suo corpo attuale, era fisicamente meno imponente e più basso della Dama in Rosso, ma emanava un’algida nobiltà che lo rendeva inequivocabile in ogni, singola incarnazione. Quella che Libra avrebbe ricordato era un dignitario ottomano, le cui mire su Venezia avevano portato all’improvviso espandersi delle tratte commerciali e della sistematica demolizione delle repubbliche marinare rivali. Gli artigli di Grifone avevano stretto molti dello sfondo di ciò che gli umani avrebbero ricordato come le Crociate, mentre avveniva la vera guerra.

« Avete la mia attenzione. Fate la vostra richiesta. »

Il Giudice sostenne lo sguardo, e forse, solo l'incredibile e inumana pazienza che lo contraddistingueva avrebbe permesso a quel dialogo di svolgersi con serietà.



narrato ● « parlato » ● pensato ● | telepatia | ● « parlato altri »

a song of trees — 2 —

Minosse ascoltò con pazienza, poiché di pazienza infinita era composto in ogni sua fibra.

Era stata l’unica cosa che, nei millenni, gli aveva permesso di mantenere la calma e la compostezza per cui era famoso, e che si trattava di una delle pochissime cose su cui perfino 108 creature maligne più antiche del mondo si trovavano unanimemente d’accordo. Il Magister Officiorum era talmente raro all’ira che alcuni Spectre giuravano di non averlo mai visto neppure alzare la voce. Alcuni ne avevano fatto una sfida: le creature che erano più riottose e caotiche, insofferenti alla gerarchia, avevano preso come punto fermo causargli una reazione diversa da un'alzata di sopracciglia. Una in particolare ci riusciva abbastanza spesso, a ogni incarnazione.
Minosse era capace di essere un mostro, questo era indubbio, e tutti avevano visto sin dalla prima Guerra Sacra i livelli a cui era arrivato nel combattere per Ade. Ma era capace anche di ascoltare: di rimanere imparziale e offrire una parola di consiglio, minaccia, addirittura conforto se mai fosse possibile concepire che un mostro potesse averne bisogno (e lui fosse in grado di darne).

« Suppongo Vizaresh sarebbe lusingato di sentire ancora questa storia, se fosse qui. »

C’era uno strano, mutevole e a tratti agghiacciante cameratismo in quella banda di mostri. Per così tanto tempo vincolate a corpi umani dentro a un luogo come l’Averno, gli Spectre avevano argomenti di conversazione infiniti fra di loro quando ritenevano necessario usare le parole per portarli avanti. Le Legioni che si erano formate quasi immediatamente attorno ai Giudici, con l'eccezione di chi aveva scelto di donare la propria alleanza ad altri, radunavano inevitabilmente personalità affini, o quantomeno metodologie che potevano essere discusse fra loro. Radamante amava i guerrieri: attorno a lui c'era chi lo aveva visto in battaglia e non aveva mai più scordato cosa significasse vederlo all'opera; Eaco aveva armi: macchine di distruzione con scopi semplici da comprendere, una collezione di strumenti adatti a ogni scopo non diverso da un coltellino svizzero o una cartucciera di proiettili.
Minosse aveva radunato intorno a sé le menti. Persone con cui discorrere era un passatempo fruttifero, e con cui non era insolito vedere messe sul tavolo grandi discussioni sugli sviluppi del mondo. Autori, artisti, filosofi: sotto il giudizio era passata gran parte dell'umanità migliore e peggiore. C'erano stati grandi momenti di critica letteraria, con dibattiti feroci su opere mai pubblicate

Quindi è lecito immaginare che quando la Stella del Cielo Eccellente si ritrovò, dopo una comparsata alla battaglia di Somme nel 1916, immortalata per i decenni a venire dentro uno dei capolavori della letteratura moderna, nessuno dentro l'Averno era rimasto all'oscuro della cosa, e che quando il momento era giunto, Balrog aveva chiarito anche il dubbio o meno sulla presenza delle ali con l'autore stesso.

« Quello che avete davanti, Dama, di Balrog possiede l'arma su mia delega e l'accesso a ciò che serve per il suo ruolo. Quindi, traslerò volentieri la Sua indignazione sulla mia persona, a livello puramente metaforico, e farò in modo di fugare ogni dubbio. »

Con molta calma, e un sorriso compito e professionale, Minosse, Re di Creta, Grifone, Magister Officiorum, Generale di Ade, guardò la Donna in Rosso e disse:

« L'anima dell'Istari conosciuto come Gandalf il Grigio, o Mithrandir, Olórin, Tharkûn, Incánus, Custode dell'anello che portava il nome di Narya, non è in nostro possesso. »

Ci sarebbe voluto l'estro creativo dell'intera letteratura mondiale per descrivere la reazione di Baron Secretaire alla compassata tranquillità con cui il Giudice disse quella frase. Il suo sguardo, dietro gli occhiali da sole, continuò a passare da Minosse alla Donna, e viceversa, finché l'unico percepibile passaggio di emozioni venne raccolto in un singolo, trattenutissimo, inspiro che ricordò quasi un singhiozzo. Era la calma prima della tempesta e Secretaire alzò prima un dito, poi annuì grato in risposta al cenno di Minosse e si dileguò con un inchino molto appropriato.
Tutti avrebbero ringraziato che il Tribunale non trasmetteva il suono in maniera normale, quando avrebbe smesso di ridere.

« Il lato positivo, Dama, è che non è in possesso di nessuno, se non della mente che l'ha creata, e che ho il sospetto l'ispirazione per la sua figura sia stata presa da un'entità che faremmo meglio a non incontrare. »

Minosse inclinò appena il capo di lato, in un gesto che voleva essere tanto accomodante quanto di stimolo alla realizzazione. Se fosse stato più espressivo di faccia, probabilmente le sopracciglia si sarebbero alzate e abbassate con estrema eloquenza.
Invece quel viso androgino, di una bellezza simmetrica e proporzionata, manifestava quella comprensione e infinita pazienza solo grazie agli occhi e un microscopico accenno di sorriso da un angolo della bocca.

« Posso offrire una panoramica più completa, ma servirà quantomeno qualcosa da bere e che Arcarius continui a svolgere il suo dovere in mia assenza. »




narrato ● « parlato » ● pensato ● | telepatia | ● « parlato altri »

a song of trees — 3 —

« Molto bene. »

Minosse si voltò, le braccia ordinatamente conserte dietro la schiena, la massa setosa e semovente che lo seguì come una scia quando si incamminò. Non le ordinò di seguirlo, ma la richiesta rimase sospesa a galleggiare nel brevissimo silenzio che precedette il primo passo verso i meandri del Tribunale. Per diversi minuti, a inseguirli fu solo il quieto suono dei suoi tacchi e delle calzature della Dama sul pavimento lucido. Lasciò a quest’ultima quel tempo per sé, avvertendo il rimestarsi delle emozioni. Il suo fu un interesse pacato, tanto clinico quanto razionale nell’osservare l’avvicendarsi delle reazioni emotive senza neppure gettare uno sguardo alle loro origini a pochi centimetri da lui.

Una cosa curiosa, il tempo. Per gli Spectre era un dato di fatto, una costante fissa che veniva con l’essere creature di un’antichità spaventosa che potevano sfogare i propri metodi, istinti e volontà di distruzione solo ogni paio di secoli, e per un lasso di tempo considerevolmente breve. Avevano sempre avuto i loro modi per recuperare in fretta le informazioni che mancavano al disegno d’insieme (la stupidità e mancanza di comunicazione umana rimaneva uno dei limiti più grossi e fastidiosi), e nel tempo ogni Guerra Sacra si era strutturata secondo diverse strategie proprio a causa della situazione corrente nel mondo.
Per gli Spectre, il tempo era un’inconvenienza.
Ma il tempo, per le persone? Era un nemico, e creature che non erano il Giudice (per lui c’era un numero preciso) avrebbero perso il conto di quanti mortali erano caduti fra gli artigli di questo o quell’altro errore a causa dell’incessante scorrere in avanti e delle sue conseguenze. O anche solo per paura. Valeva anche per i Cavalieri, che lo volessero o meno, in un costante pendolo tra affrontare la minaccia e allevare le generazioni per farlo.

E in un Risorto? Quello era interessante. Una variazione, quantomeno. E la Donna era a a tutti gli effetti il primo Risorto che Minosse aveva avuto modo di incontrare da quando il Rosario aveva disturbato le sue reincarnazioni, e si concesse qualche breve momento per rigirare il concetto fra le mani. Un’anima prescelta da Hades in persona, un guerriero disposto a donare tutto per un’eternità immortale, consapevole che il mondo era andato avanti senza di essa.
E dritto nel baratro, secondo le attuali circostanze. Ricordava ancora la risata belluina e roboante dell’esercito infernale quando il primo fra quei prescelti si era aggiunto alle fila, durante la prima Guerra Sacra.

La tenue curiosità del Giudice fu palese. Così come era palese che sapesse delle percezioni che lo rendevano, ironicamente, un libro aperto alla persona che camminava accanto a lui. Non si erano mai incontrati durante le Guerre Sacre che avevano visto i due eserciti incrociarsi con la Rossa da un lato - come Gold Saint e poi come Gran Sacerdote - e Minosse di Grifone dall’altro. Eppure, avevano avuto ruoli paradossalmente simili, nella gestione delle informazioni e dell’esercito. Erano a capo di forze che andavano ben oltre ogni immaginazione, e informazioni che un singolo mortale non poteva mai sperare di assaggiare.
Ma in una mera manciata di secoli, la Donna era arrivata e sparita dal mondo.
Grifone aveva la sua eternità e i suoi ricordi fino a un soffio dalla propria creazione come stilla di pensiero di Angra Mainyu, quando il Tempo neppure era un concetto e la guerra aveva davvero il significato di “prima”.

Fu una passeggiata breve. Davvero, non più di qualche minuto formalmente speso in silenzio. Ma sarebbe stato evidente che non c’era nulla, nella aliena e limpida mente di Grifone, che avesse la benché minima necessità o volontà di nascondere.
Anche perché, nella sua immensa vita che era composta da più vite e poi una esistenza…c’erano istanze che Grifone aveva lasciato andare. Perse nell’ultima brezza e in ultimo volo. Foglie a terra, cadute da un albero che non avrebbe mai più conosciuto o concepito la primavera.

E lei avrebbe chiesto per prima, nel modo in cui solo lei poteva chiedere. Solo allora Minosse avrebbe incrociato il suo sguardo, lasciandosi rispondere.

Stimme In Die Zimmer

La prima volta che ha incontrato Pasifae ne è terrorizzato. Figlia di Helios. Titanide. Strega del Sole che Sorge. Lui non è più un dio, ma lo è stato. Sarà abbastanza?

Lei ha l'espressione di un animale in gabbia, di chi è stata condannata all'esilio, all'ombra quando nelle sue vene scorre il sangue del sole. Niente è degno.

Soli. Separati. Non si parlano neppure, cauti o diffidenti.
Lei non vuole, lui non sa che fare.

La prima volta che lui le ha donato una poesia, ogni singolo verso ricavata da una formula alchemica visivamente e tecnicamente pura, interconnessa nella forma quanto nel significato. L'attivazione è un pensiero e l’effetto è il desiderio che si dissipi dalla mente di chi l’ha creata. Magia, fatta solo ed esclusivamente per quel momento e per quell’istante. Per lei che può capirla.

La prima volta che lei si è resa conto di amarlo. Gli brillano gli occhi mentre parla, la punta delle dita che freme di fronte alla scoperta, alla teoria che si fa verità di fronte al suo animo. La timidezza svanita come una crisalide, ed è brillante, ironico, gentile. Umano.

Capiscono entrambi cosa vuol dire vedere il flusso.
Pulsa, la pelle sottile come un frutto troppo maturo.
Le verità e i sussurri sono lì.
Questo mondo è r̶̢̡͈͓̺̣̮̦̺̖̆̌͜͝o̸̞͓̻̬̙̻̫̤̙̭̩̒̀̏͒̈̽͠͝t̶̢̪̹̳͖̜̊̒̍̉̍̊̕͝ṭ̸̜̗͔̮͑͛̐o̸̡̪͙̦͇̱̺̯͌͑͂̎̔͒̅́̐͆̓ͅͅ e qualcosa sta cercando di tenerlo insieme.

La sensazione delle piccolissime dita che si stringono attorno alla tua falange, enorme in confronto a quelle mani appena nate. Sono un soffio, un battito di ciglia e sono vivi. Sei un dio per loro, o l’equivalente di un’entità aliena che chiami, e chiami, ti sgoli e speri capisca e risponda.
Il primo, a cui ha dato il nome dell’entità che ha chiamato padre.
L'ultima, a cui hanno dato un nome che brilla di luce propria.
Sì, possiamo essere dèi di questo.

Tutti loro, scintille nel cielo, piccoli soli.
Acalla, Deucalione, Catreo, Senodice, Androgeo, Glauco, Arianna, Fedra.
I nostri soli.

Abbiamo visto le costellazioni nascere e morire e i recessi infiniti dello spazio, e non erano nulla in confronto a quello che sono stati i nostri figli per noi.
Li amiamo così tanto e li vediamo appannarsi, la morte si sta aggrappando già a loro. Soffia sul loro collo, afferra le loro gole, chiude loro gli occhi.
Siamo dèi per loro, eppure non possiamo fare nulla.

La mia ultima parola è il tuo nome, il tuo antico nome, nella lingua che è un canto e nessuno sentirà mai più e che tu non puoi più comprendere.

Non sarò mai più intero senza di te. Non lo sono mai stato, sin dal primo momento. Non sarei mai dovuto essere io, sul trono di Creta.

Ti prego, non lasciarmi da solo.
Questo mondo andrà in pezzi e non so come fermarlo.




Questo è un editto divino.
E lo spezzerò con la sostanza che gli dèi respirano.
Incido il mio canto su questa realtà, prosciugo ogni stilla di me.
Lascio l’amore per ultimo.





Divento ń̵͈̗̭̣̉͗̏͗̊u̴̮͓̞̱̿̿̕ļ̵̛̠̣̫̜̻̪̆͌̅͂̎̑̈́̀̒͌͜l̷͚͖͒̍͝à̴̡͈̩͓͖͇͕̞̈́̑, per diventare u̸̟̺̯̣̭͛̾̎͆̎̕͝ņ̷͉͓̫̞̻͙͉̯̜͖͆́̏̒̑̓́͋͗o̶͈̙͙̗̩̝̺̽̀̌̿̃͛̒͜͜͠͝ͅ.
Per creare oltre le regole.
Per diventare regola.









Ti vedo, █ █ █ █ █ █
Vedi me, ma io sono specchio, diamante, soglia.
Sono la parola Nobiltà e sono la volontà di elevarsi
che distrugge gli indegni.

Grifone era seduto. Gli artigli ticchettarono piano sull’erba del giardino, e scrollò appena le ali in un fruscio che attraversò l’aria ricordando il metallo quando si spostò per mettersi più comodo, distendendo una delle zampe posteriori. La sua Vera Forma, nella Dimensione Infernale, occupava uno spazio molto più ampio, e al tempo stesso sembrava leggera e insostanziale. Ogni singolo nanometro era composto da metallo infernale così sottile e impalpabile da sembrare soffiato, tessuto, cucito nel comporre piume, artigli insieme all’energia cinetica. Non era il peso a schiacciare l’erba sotto di lui, ma la presenza di quella immensa volontà sbagliata, dietro una maschera d’osso che si inclinò quasi giocosamente di lato. La corona di sottili catene di metallo, quasi sfilacciata nel drappeggiarsi attorno alle corna, tintinnò con grazia quando posò il viso su una zampa. E gli occhi, due masse di turbinante energia, si assottigliarono dietro le cavità della maschera d’osso completamente inespressiva.

Erano al livello del tavolo, oltre il quale la Dama era stata adagiata su un comodo triclinio, permettendole di riprendersi con tutta calma da ciò che era successo. Oltre di loro, un giardino quieto e silente, dove nulla si muoveva tranne ciò che era al suo centro.

« Ora tocca a me, Dama. E la mia domanda è: cosa bevi ora? »

La coda spazzò morbida e curiosa il terreno, senza intaccare un singolo filo d'erba.



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