A Night at the Opera

Scese dal cielo come lampo, atterrando col pugno a terra creando un cratere. Avvolto dalle vibrazioni aliene del suo mondo.

Poi alzato in piedi, lentamente, come la forza della provvidenza cui portava, si mise con il busto di tre quarti: piede sinistro in avanti, destro indietro. Con i sensi acuti della sua figura dritta a penetrare gli invasori. Gli occhi nascosti da una maschera dorata che celavano le sue fattezze. Cupa, ruvida, massiccia.

Era notte. Una notte molto piovosa.
L'acqua veniva giù dal cielo diventando una fitta nebbia che rendeva difficile lo sguardo.
Le armi degli scagnozzi da cui era bloccato erano tutte puntate su di lui, pronti a colpire al minimo movimento. Il nono figlio di Poseidone era dinanzi a questi: petto in fuori, scuro in volto, bagnato dall'acqua che lo benediceva. Con aria possente emetteva scintille dorate, guidando il manipolo di soldati pronto a scatenare la loro furia.
Il Primarca di Scilla.

Quel giorno lo avevano intercettato. Braccandolo e catturandolo nei viaggi dei mondi.

Essi emettevano un odore irrequieto, un qualcosa che andava ben oltre i saperi di Anfitrione. Una magia strana, una forza di un passato ancestrale che lo confondeva donandogli una sensazione sgradevole.
Gli osservò bene, in ogni singolo dettaglio che avessero. Ma fu al di fuori della sua comprensione.

Erano i servi di Poseidone. Nelle fazioni ormai in gioco, erano di quelli che non vedeva più di buon occhio.
La loro cultura militarista fondata sull'ordine e la guerra la odiava. E per di più, per lui, avevano una strafottenza con cui si autoproclamavano salvatori di terre e vite che lo disgustava ai livelli di Atena.
Condivideva di certo alcuni loro principi, ma tutto il resto era divenuto quasi una malattia nelle loro menti.
Come potevano anelare la pace? Se non come un'ancora completamente ottenebrata? Seguendo lui, uno dei fratelli di Zeus che era paragonabile solo alla idiozia dei minori. E alle sue mire di dominio ed espansione.
Gli considerava alla stregua degli Alchimisti Neri: pedine in una guerra da sempre per il dominio della terra.

Un profondo boato nell'aria e poi un altro verso alieno ruppe il silenzio, facendo spostare l'attenzione del vecchio Anfitrione sopra di sé. La creatura che doveva giungere in aiuto dall'Axis Mundi non scese per qualche ragione. Non potè salvarlo, nascosta dalle stelle. E facendo le ultime piroette coperta dalle nuvole, si diradò come era comparsa. Lasciando striati raggi e vibrazioni colmare la terra. Riempiendo tutto di rosso cremisi per un istante.

Fu un cattivo presagio.
Era come se il martello di Ananke questa volta fosse sceso su di lui, insieme alla pioggia che attentagliava quella notte.

Scilla poi parlò. Il suo cosmo era potente. Troppo. E sentì di non avere scampo. Non lo conosceva di persona, era la prima volta che lo vedeva - e in parte neanche gli interessava. Nonostante non si fermasse mai all'apparenza, aveva visto molte volte che non poteva esserci diplomazia. Non poteva esserci correttezza da parte sua, nonostante vi erano i presupposti e si sforzasse di farlo.
I suoi antichi valori e il suo buon cuore erano purtroppo rimasti sinonimo di ospitalità dal mito, con il risultato di traghettarlo sempre in strade dove le bestie si cibavano.
Perché si ostinava Anfitrione? Perché continuava?
Eppure Ananke gli aveva fatto vedere. Lo aveva innalzato per vedere.
Perdeva lucidità, controllo. E veniva inglobato anche da se stesso decretando la propria sconfitta quando gli succedeva; la pace era difficile da mantenere nel suo equilibrio, quando in ogni piccolo passo tentavano di scuoterlo.
Non doveva permettere più che accadesse. Doveva ringhiare, mettere una linea di confine che non poteva più essere valicata. Aveva incontrato così tanto e affrontato tanto. Aveva guidato popoli. Conquistato uomini. Sconfitto le leggi degli Dei. Nessuno gli aveva mai concesso qualcosa, e non voleva perdere più Tempo. Ananke, anche se quel giorno aveva sentenziato il proprio fato, gli era rimasta sempre affianco indicandogli la via. Anche quando ogni luce davanti a se si disperdeva: Era giunto il tempo del primo passo prima della fine.

Eccoli, i messaggi che mandava.
Erano ordini sottili, sussurri che non si scorgevano.
Indirizzava con dei piccoli segnali nell'esistenza - innocui a prima vista - per prendere una data direzione o una strada da percorrere in qualcosa che solito doveva accadere. Lo vedeva.
Anche nel male c'era uno scopo che doveva essere svelato. Come in ogni storia.

Rieccheggiò da sotto la maschera, fumando vapore consensensato che ne uscì senza tremare.
La voce baritona, di destino, uscì chiaramente per poter parlare al sommo Primarca. Ma non gli rispose.

Ad utrumque paratus...

Guardò Scilla, poi silenzio.
Alzò un sentenza in lingue passate, con un significato profondo per un uomo - forse per se stesso - che voleva accingere non tanto al destino quanto al tocco con un'altra persona.
"Sono pronto a qualsiasi cosa giungerà", voleva dire. Sia alla vittoria che alla morte. Sia al bene che al male. A quello che sarebbe giunto da quelle anime, che non si sarebbero mai più toccate. Un vecchio detto latino che, più di una volta, lo aveva guidato nei meandri d'ogni cosa.

Ma nel concreto strategicamente doveva cercare il modo di immobilizzare il nemico, per fermarlo e trovare - se possibile - il modo di andarsene da lì.
Se non ci fosse riuscito, avrebbe cercato di eliminare i suoi commilitoni in qualche modo, affrontando poi da solo il Primarca.
Nonostante le probabilità di sopravvivenza, in uno scontro diretto, erano davvero rasente lo zero.

Cosí prendendo forza decise. Si alzò in aria all'improvviso, con il volo imperfetto di cui era provvisto, librandosi più in alto di un normale salto. Allargò le braccia come un messia, un demone che sorvegliava il destino degli uomini - così gli antichi Greci lo definivano - dando teatralità all'azione affinchè i soldati si intimorissero.
Dopodiché, provvisto dei suoi poteri, scagliò in avanti il braccio sinistro per attaccare.
Provò a scaricare una nugolo di colpi cosmici sul gruppo di soldati e il capitano, facendoli cadere come pioggia torrenziale ininterrotta. Per sbarrargli la strada in un fuoco di soppressione sperando di tenerli occupati e inattivi. Mentre con l'altro braccio preparò una lancia cosmica.
Singola. Grossa.

Densa di potere con volteggianti spasmi elettrici.
Che lanciò successivamente in direzione diretta del capitano Primarca, per provare a perforargli il petto, su quella armatura così sintomo di male e potere.

Cosa sarebbe giunto da tutto ciò, non avrebbe avuto importanza.
Perché la sua anima ormai era già al di là di ogni linea valicabile.
Già al di là di ogni tipo di conseguenza.
Dove contava solo lui.

La lancia di un guerriero.
Sommessa, pesante. Come il portatore.
Scagliata e comandata nella bolgia dell'intemperie.
Sempre forte e decisa. Senza passato né futuro.
Senza importanza su come era divenuta tale.
Solo forza.
Nella sua quiete.

Cavalcando l'aria, egli la seguì con lo sguardo. In una scia lucente.
Poi arrivando sul pugno del Primarca, questa si frantumò di netto. Con un'onda d'urto che spostò massi e foglie, in modo elegante. Come era stata creata.
Il vecchio Anfitrione non rimase sorpreso dall'esito. Era conscio di chi aveva attaccato. Ma quello che lo sorprese fu altro.

Una specie di illusione cadde nel momento in cui il Primarca alzò il braccio. Una patina che lo aveva nascosto e che non riuscì il suo Ingegno a scorgere.
La potente Scale d'oricalco bianca - l'armatura sacra dei primarchi - si palesò già indossata sul nemico, in un gesto meccanico, posizionandosi e sbuffando di vapore. Mostrando una essenza minacciosa, pericolosa, con linee secche e forti.
Un automa, come quelli che vedeva nel suo mondo alieno colmo di terrore e grandezza.

Troppo potente era egli, troppo giovane con addosso il sapere del cosmo: non lo aveva nemmeno scalfito. Eppure almeno una delle due offensive sortì l'effetto sperato, dandogli le risposte strategiche che cercava.
I colpi cosmici mandati dapprima per distruggere il manipolo di soldati non arrivarono a segno, perché questi svanirono come riflesso di uno specchio. Non esistevano. Erano state semplici illusioni create dal primarca per ingannare.

Egli era Scilla, il gran maestro d'Illusioni dell'Oceano Pacifico.
E niente poteva Anfitrione contro colui che era il dominatore di quella arte. Figlia dell'antico mito, quell'abilità era di una consistenza troppo perfetta e reale, che avrebbe potuto assuefare i suoi cinque sensi portandolo a soccombere con facilità nelle acque di Atlantide.

La lotta era dunque già persa in partenza. Ma ne vide il lato positivo, da re stratega quale era: erano soli. Uno contro uno.
E qualcosa di utile era riuscito a cogliere. Sapeva dove poteva spingersi il nemico - una delle sue abilità era stata svelata - nonostante c'era altro sotto quelle acque tempestose nascosto dalla pioggia notturna. La sua mente bellica aveva più di 3000 anni e non avrebbe ceduto così presto. Avrebbe trovato un modo per ingannarlo.

Ascoltò poi le parole nemiche che arrivarono alle sue orecchie divertite e con una punta di calma.
Aveva come l'impressione che voleva dare adito ad un botta e risposta intenso. Ma non gli piacque. Non trovava sicurezza nel colloquiare Anfitrione, sopratutto in quella forma.

Sai già la risposta alla tua domanda, Generale. E io so la tua. È da capire se è ciò che tu vuoi da me.

Per lui la lotta era sinonimo di discorso. C'erano dei vecchi saggi che nella lotta vedevano la conoscenza più intima di una persona. O forse nei suoi comportamenti più barbari, se ci fossero stati. E per lui era lo stesso. Poteva capire molto da qualcuno dalle sue azioni e non dalle parole. Chi era veramente quell'uomo che lo braccava, e se voleva davvero la sua morte per mano del proprio credo.

Planando poi verso il terreno, il mantello rosso si avvolse intorno alle sue membra velocizzandone la caduta.
Una volta a terra, egli si riposizionò a gambe aperte. Sentendo qualcosa. Strani movimenti si districarono dai suoi sensi, che accaddero repentinamente.
Dal nulla comparvero enormi boa, che schioccarono le fauci per poter stringere la preda designata sotto le virulenti squame. Ai suoi piedi.

Immediatamente balzarono sulle sue membra per aggrovigliarsi e strangolarlo nella morsa. Tutto accadde troppo presto per il figlio di Alceo, che non potè nemmeno rallentarli in qualche modo. Lo avvolsero sul corpo e le gambe, come una pressa, e schiacciandolo lo immobilizzarono. La bestia si dimenò e sputò saliva, stringendo sempre più. Stritolandolo sempre più. Senza scampo, volle salire. Ma il vecchio cercò di trattenerla.
Le braccia riuscì almeno a non farle bloccare, mantenendole libere per poter agire.

La morsa fu troppo forte. Sentì cedere le ossa del proprio corpo, rompersi e fratturarsi. Sulla pelle, comparvero enormi ematomi violacei. Non riuscì a liberarsi, capendo che la loro forgiatura era di una resistenza straordinaria al di là delle proprie possibilità. E degrignò i denti dal dolore.

Nella lotta che continuava poi vide il nemico alzare la mano, lanciando il suo attacco portante.
Lance a somiglianza di quella poc'anzi furono create e scagliate dall'alto del cielo piovoso.
Aveva il potere di creare ciò che vedeva? O erano solo illusioni?

No, non erano finte. Ne sentiva l'emanazione cosmica. E soprattutto percepiva che non stesse utilizzando tutto il suo potere. Si stava risparmiando per qualche ragione. Voleva catturarlo per interrogarlo? Forse vedeva una chance.

Quando arrivarono le armi, con le braccia Anfitrione creò una lastra cosmica sopra di sé con l'accelerazione dell'abilità Tempo, per non farsi prendere alla sprovvista.
Ma non riuscì a mantenerne la difesa, perchè il colpo fu nettamente superiore alle sue capacità, e senza indugio le lance ruppero la barriera perforandolo nelle carni.

Alcune ammaccarono l'armatura che resistette - anche se sentiva che avrebbero potuto romperla come ghiaccio - molte altre lo tagliarono nella parte scoperta dell'addome e delle braccia, con profondi tagli sanguinanti.
La maschera d'oro si macchiò del suo sangue mentre malediceva gli Dei coi suoi gemiti, barcollando. Un rumore sordo come un tintinnio rieccheggiò dopo qualche secondo per la botta; se non avesse alzato una difesa l'impatto lo avrebbe scaraventato per metri in fin di vita.

Gli giunse un giramento di testa per la perdita copiosa di liquidi, pulsazioni sul corpo e battito accelerato del cuore. Il respiro divenne più veloce per contrapporsi alla perdita che stava subendo, unito fin sopra la bocca di quel sapore pastoso di sangue.
Scilla invece si stava divertendo. Lo sentiva ancora parlare col suo fare superiore: ora ricordava perché odiava i seguaci di Poseidone.
Eppure non si fermò. Continuò a fare fluire il moto dello scontro. Le danze erano cominciate.
Cercò di ignorare più che potè il dolore e lo stritolamento, nonostante non potesse muoversi e le braccia gli tremavano per i tagli profondi - ci avrebbe pensato dopo a liberarsi.

Richiamo il cosmo più che potè, espandendo una consistente aura dorata dalle sue membra per creare una enorme sfera nelle sue mani.
Composta di un diametro di 5 metri, scagliò questa in aria come un lanciatore olimpico, affinché la traiettoria seguisse una parabolica. Provando a farla cadere sopra la testa del Primarca.



Ma ciò non era l'importante. Subito dopo il lancio, con il braccio opposto che era dietro di lui, creò un'altra sfera questa volta più piccola - del diametro di qualche centimetro - che lanciò conseguentemente con una traiettoria retta.
Questa, ricolma del potere temporale di cui era portatore, avrebbe cercato di puntare i piedi del Primarca. Senza colpirlo.
Con lo scopo di generare una esplosione ingente ai suoi piedi da creare una voragine ad ampio raggio, di circa 30 metri, profonda dove voleva fare precipitare Scilla. Perchè aveva bisogno anche di tempo per liberarsi.
Inoltre, se ci fosse riuscito, avrebbe velocizzato la formazione di rocce e detriti che sarebbero esplosi su di lui provando a provocarli più danni possibili insieme alla deflagrazione.

O per rallentarlo in qualche modo.
Era questa la strada per la salvezza?

La grande voragine si aprì nel terreno, alzando una esplosione di detriti nell'aria. La roccia si mischiò alla pioggia, e i boati dei fulmini divennero un tutt'uno con l'energia cosmica lanciata.

Il nemico, era sprofondato nella terra. Ma sapeva che avrebbe avuto solo poco tempo prima che quella cosa uscisse, caricando come un toro.

Ignorando il sangue che fuoriusciva dai tagli, respirò col diaframma per riacquistare concentrazione. Facendo riprendere la circolazione.
Eppure qualcosa non tornò. Un ronzio alle sue orecchie catturò l'attenzione, con qualcosa di piccolo che gli passò accanto.
Dentro di sé i sensi acuti lo avvisarono che l'azione era fallita. La strategia non era stata sufficientemente efficace; il Primarca era lì.

Non rimase sorpreso - d'altronde cosa poteva più farlo - quando vide il Primarca comparire sulla sua sinistra. Riassemblando l'armatura con sbuffi, inglobò un piccolo insetto meccanico dentro di sé e sciolse l'arto sinistro, come a comunicare che non avesse subito granché danni dal precedente attacco.
Aveva una Scale che lo copriva dalla testa ai piedi, dove nulla sarebbe potuto penetrare per lederlo. Era di un'altra consistenza; difatti mostrava solo qualche graffio sulla sua superficie. Ma era conscio che le pressioni esercitate su un corpo umano - a lungo andare - avrebbero potuto provocare danni importanti, se solo avesse avuto un terreno di scontro più favorevole dove attingere.

Continuarono le luci dell'esplosioni davanti. Difrazioni sulle nuvole d'acqua. Il generale misteriosamente si era teletrasportato al suo fianco, dimostrandosi pericoloso. Forse neanche il Gemini Nero - che aveva precedentemente affrontato - poteva vantare tali abilità di combattimento così specifiche. Eppure c'era un limite, come ogni cosa. Spesso la specializzazione portava a delle carenze, dato dal fatto che non si poteva essere perfettamente funzionali in tutte le abilità combattive. Nei secoli delle sue esperienze ogni guerriero d'ogni tipo di arte mostrava dove era più portato e dove meno. I propri punti forza e i punti deboli potevano essere divisi in una scala, dove colui che si addestrava era portato a conoscere e riconoscere. Egli stesso lo insegnò ai propri figli. E lui stesso lo aveva imparato.
Le debolezze c'erano sempre anche se non si vedevano. Chi di solito riusciva a compensare il tutto, dominando o controllando, non era mai veramente efficace. Doveva solo trovare quei buchi che il Generale non poteva riempire.

La pioggia continuò a scendere incessante. I fulmini si fecero più frequenti, spezzando il cielo a metà dei suoi boati profondi. Ananke guardava.
Scylla poi subito si girò, parlando nuovamente nella cadenza di un automa. In parole di un causa ed effetto matematico, senza emozioni, rivolte al contendente che era stato beffato. Quest'ultimo continuò a vedere la supponenza di lui. Di quella casta che, tanto, non sarebbe mai cambiata. Che continuava nell'utilizzare quel modus operandi che non avrebbe mai sopportato.
Anfitrione protese la testa in avanti, poi all'indietro. Espirando come un animale. Ondeggiando la mezzaluna sopra la sua maschera, ricoperta del suo sangue.

... Non ci sono riuscite cose più grandi di te. Dubito ci riesca tu ora, Generale ...

Non seppe se per le parole o per altro, ma fu su di lui immediatamente. Questa volta con uno scatto innaturale, arrivando quasi a sfiorarlo per la veemenza del gesto. Lo prese di forza dal braccio sinistro, aprendo il petto e lasciandolo scoperto. Il sangue sgorgò da questi facendo elevare il suo dolore e il ringhio - feroce - sotto l'elmo.

Il braccio destro, invece, si mostrò davanti a lui. Chiuso. Metallico. Partito subito per sfondargli il petto. La superficie di questo era formato da un grosso pezzo contundente di oricalco, tipo un martello o qualcosa di simile, con cui voleva percuoterlo. E fargli male.
Abile combattente anche corpo a corpo, il nipote di Perseo non riconobbe il preciso stile di combattimento utilizzato da Scylla in quel frangente. Sembrava volesse dar adito ad una rissa con colpi funzionali ed efficaci, più che nel perseguire uno stile. Poteva pensare che neanche gli importasse. Era soltanto interessato a fargi male nel modo più basico possibile.

Quasi di istinto, Anfitrione serrò il braccio destro coprendolo di cosmo. Portandolo a pararsi e resistere all'assalto sul petto. Perché era troppo lento: Il divario di velocità - sopratutto così vicino - era consistente da non dargli possibilità di grosse difese. La scarica difatti arrivò forte, cattiva, da spezzare la difesa cosmica che lo protesse un poco, per poi rompersi e ricevere il colpo.

Inutile descrivere il dolore di quello che accadde. Ruppe le sue ossa semplicemente, con conseguente emorragia dei tessuti interni. E il vambrace si ammacco. Fu come se le onde d'urto si propagarono in vibrazioni dentro la carne, spaccandolo a metà. E il suo braccio tremò. Vedendo bianco.

Ma non era finito. Doveva dargli filo da torcere. I sensi acuti lo scossero e lo riportarono alla realtà, facendo avvampare la sua forza ed energia. Per trovare un modo per destabilizzarlo, un punto debole su quell'armatura come le sue giunture di attacco, dove il Primarca poteva essere più fragile.
Concentrandosi - anche se fu difficile con la ferita sopraggiunta - richiamò il suo potere temporale cercando di intaccare il braccio destro che lo aveva appena attaccato. Provando a tenerlo in stasi o rallentarlo il più possibile per un eventuale contro movimento nemico.
E Sfruttando il moto impresso dal perno dei piedi a terra, sferrò una serie kick reverse intrisi di puro cosmo sotto il collo del cavaliere.
Sotto la parte più fragile dove potevano esserci le giunture dell'elmo. Per riuscire ad arrivare alla sua carne e spezzargli ciò che legava la protezione.

Infine, con il braccio ancora sano lanciò dei raggi cosmici nel creare una esplosione dinanzi, per poter balzare via dalla presa di Scylla e allontanarsi prendendo distanza. In un vantaggio tattico.
Rimanere vicino a quella cosa non era saggio. Ed aveva capito che il Primarca era letale nel corpo a corpo, con quelle trasformazioni continue della sua armatura.
Per fortuna, inoltre, i suoi sensi acuti gli permisero in così breve tempo e in così astruse azioni di poter essere preciso nel designare specifici obiettivi di attacco. Senza sbavature. Senza errori; da guerriero quale era.

Dopo tutto è quello che visse. Come la morte.

La morte era il momento ultimo che dimostrava la ragione. Ecco perché la anelava. Ecco perché quando la vedeva negli altri, poteva elargire il suo verdetto. Vedeva il giusto o lo sbagliato negli esseri, come la fine della conseguenza delle azioni. Perché fin da quando nacque, nella sua vita tragica ma anche di grandi gioie, fù bontà e riparo. E per questo fu tradito. Calpestato. Tante di quelle volte da perderne il conto, da coloro che, pensò, fossero accanto a lui. Ma che videro qualcuno da poter sfruttare e potersi cibare.
Perché preoccuparsi di ciò che non aveva mai avuto valore, e ora, anzi fin da sempre, era già morto e spento come se non fosse mai esistito?
La realtà era come la si vedeva.
I valori erano come li si vedeva.
Ormai la lezione di quel mondo l'aveva imparata.

Infuse gran parte di forza nei calci. Colpi portati alla perfezione, con tecnica e potenza da colpire sotto il collo di quella armatura così infrangibile. L'acqua si interruppe sotto il moto della gloria, che accompagnò i quadricipiti in tensione dell'antico. I primi calci di infransero fragorosamente, imbevuti di cosmo, mostrando tutta la loro mole muscolare. Ma i restanti, poi, si persero in una frazione d'aria che non vide più. Nel vuoto, come l'esplosione di Cometo che lo mascherò in parte facendolo allontanare.
Scylla era troppo solido come guerriero, manteneva una calma e un controllo che non faceva aprire spiragli alcuni.

Sospinto all'indietro dall'esplosione, i piedi di Anfitrione poi toccarono terra continuando a solcare i sedimenti, in una scia poetica di gloria e sangue. Mentre portava il braccio sinistro per aiutarsi ad interrompere il moto e infine fermarsi.
Ora li sentì i colpi ricevuti: un'emicrania spaventosa sopraggiunse con l'adrenalina che diminuiva, riportandolo alla realtà, insieme a conati di vomito e tremori. L'avambraccio rotto fu sospinto di forza contro l'addome, per non muoverlo dopo la rottura subita. L'emorraggia era in atto: gli artigli dell'orso erano stati letali dopo lo stritolamento dei serpenti da fratturargli alcune ossa interne. Avevano portato dolori e pulsazioni lancinanti insieme all'addome e le braccia che sanguinavano, con una grave spossatezza. Era davvero in pessime condizioni. Ma riuscì ancora a muoversi. Purtroppo non stava riuscendo ad amministrare lo scontro, limitato dai suoi poteri o da armi che potessero aiutarlo.
Quanto ci sarebbe voluto per trovare la via di fuga per salvarsi? Il nodo dalla matassa era troppo intricato. Come quando si cercava di liberarlo da così tanti fili che ormai si intrecciavano sino a perderne l'origine. Cosa si poteva fare in questi frangenti, se non tagliare tutto? Tagliare tutto...
In cuor suo, cominciò a pensare che lo scontro avrebbe elargito la propria vita. Forse l'Oracolo aveva veduto quel giorno oltre la brina che nascondeva i passi di quella storia. E le Tre Parche, forse si apprestavano a recidere quel filo d'esistenza minuziosamente creato. Che fosse la fine?
Guardò in alto nel cielo sperando di vedere una luce. Vanant, Vega, i suoi antenati, come facevano gli antichi popoli degli oceani nel mondo. Poi guardò se stesso. Le mani sporche, il corpo insanguinato, l'armature ammaccata.

Altro sangue colò e si mischiò ad altro dolore.
La respirazione si fece affannosa dalla fatica e dell'omeostasi del proprio corpo, che cercò di rimetterlo in equilibrio dai danni subiti. Con altre pulsazioni.

Così dovette togliersi la maschera, mostrando il volto sporco e insanguinato per respirare meglio da non soffocare. Fissando con gli occhi il Primarca.
Annaspò più aria che potè, bocca seguita dal naso, come un predatore che fuoriesciva dall'acqua per elargire la sua possanza. Il cosmo però lo sospinse; doveva farlo ancora.

Il vero duello cominciava ora. Segnando la vita o la morte. Ogni qual volta che era allo stremo, quando ogni speranza o minimo pensiero svaniva, era lì che la vedeva. Anfitrione lo sapeva bene. Era stato forgiato da questo, e per questo. Sentì i corni elevarsi dagli abissi che lo chiamarono. Nell'aria. Insieme ad una voce, una energia dentro di sé che non voleva. Che lo sospingeva. Egli aveva sempre combattuto per qualcosa, anche imponendoselo. Adesso voleva lottare solo per la propria essenza e per ciò che gli era stato dato da Ananke. Se davvero era la fine, quella notte, voleva farlo solo per l'onore e il rispetto che doveva a sé. Per il fato. Dopo tutto quel tempo.

Arrivarono altre parole, a cui non rispose. Risparmiando il fiato per ritrasformare più acido lattico nei muscoli preparandosi ad un altro scontro.
Il Generale poi salì verso l'alto, cominciando a creare una sfera d'acqua sempre piú grande cavalcata dai flussi; gli oceani di cui era il signore.
Plasmandola sempre più in una forma longitudinale, stava per gettarla su di lui dall'alto come un cilindro che lo avrebbe inglobato. Scylla sembrò uno degli araldi dei primi sotto il cielo e la pioggia incessante. Avrebbe misto l'acqua del mare con l'acqua del cielo in un tripudio di morte, in una pietra tombale per il vecchio. Ma il timore non era contemplato.

Non ancora... Primarca...

Sussurò quasi a se stesso che al suo opponente, espandendo il cosmo. Scylla repentivamente gettò il flusso - ormai creato - verso il basso per schiacciarlo.

Il gorgoglìo divenne tumulto. Il tumulto divenne morte. La colonna d'acqua cominciò ad arrivare per infrangersi sulle sue membra, velocizzata dai flussi d'aria.
Ma le Chiome di Cometo, dapprima evocate, tornarono questa volta velocizzate con il Tempo, fronteggiando quella accelerazione per avvolgere Anfitrione poco prima dell'impatto, in una specie di guscio protettivo nel tentativo di proteggerlo. In un impatto che avvenne violentemente.
Come una pressa esercitata sul suo corpo a spezzarlo, e addirittura a spingerlo dentro di sé, Anfitrione fu colpito. Lo scontro inumano lo sconguassò a tal punto da soffoccarlo. Si oppose con tutto se stesso, mentre la protezione collassava nelle acque vorticose e le gambe fino all'addome venivano inglobate spinte negli abissi. La morsa fu letale. Distruttiva. Nel contempo venti nemici si alzarono, cominciando a colpirlo ed avvolgerlo per tirarlo verso il flusso. Verso il suo centro. Venti ingannatori che volevano imporre la fine in quella notte, nella notte nera del Primarca, nel centro del gorgo di Cariddi dove la vita si annientava. Non poteva permetterlo, non in quel modo. La protezione inferiore si infranse mentre quella superiore stava per cedere. Mentre si opponeva ai venti, notò che questi eran più deboli rispetto ai colpi precedenti, da avere uno spiraglio di fuga. Decise allora di fare collassare il guscio difensivo - la parte superiore che stava per spezzarsi - in una piccola esplosione che gli potesse dare la spinta necessaria per fuoriuscire dai flutti e non venire inghiottito. E lo fece. Esplose. Le chiome divennero polvere d'orata spezzando la pressione. Aiutandosi anche con il volo impefetto che gli era stato in dono, Anfitrione uscì come un proiettile sospinto dai flussi, con l'enorme mole d'acqua che gli aveva danneggiato gravemente il corpo facendogli mescolare sangue con la pioggia. Il braccio destro ancora fermo vicino al petto tremava, e il braccio sinistro ora alzato stava per contrattaccare. Trattenne il vomito con la vista offuscata dall'indicibile dolore.

Io ti mostrerò... che il mio nome non è mai stato sinonimo di forza...ma bensì di grande resilienza!

La traiettoria propulsiva lo spinse fino in cima il nemico, superandolo d'altezza, dove formò due ammassi cosmici nella dita della mano sinistra.

Αμϕιτρύων σϕραγίς‎‎
AMPHITRYON SPHARAGHISMA

Candidi e cangianti i colori che si stagliarono nel buio, illuminarono brevemente quella notte di un antico e celato potere d'universo.

Le due galassie furono velocemente lanciate contro Scylla, avviluppandosi in un moto centripeto per poi staccarsi e prendere due traiettorie differenti. Come il Cane e la Volpe del mito, due forze primigenie che si erano attratte e allontanate all'infinito per non far collassare la realtà.
Quando sarebbero giunte ormai prossime al contatto con il Primarca, quella di sinistra si sarebbe bloccata.
Magicamente. In un inganno.
Fermata temporalmente da Anfitrione in un rallentamento quasi statico, che non avrebbe fatto avanzare più il colpo. Bloccandolo davanti il volto di Scylla a pochi centimetri con lo scopo di ingannarlo e prenderlo allo sprovvista in un diversivo.
Mentre quella di destra, era così intrisa di potere e cosmo, che avrebbe continuato il moto per cercare di colpirlo sopra la testa - o collassare appena qualcosa la toccasse - creando una deflagrazione distruttiva in una cupola di 200 metri, che avrebbe sconguassato la terra e inondato qualsiasi cosa si fosse trovata in aria con la propria energia cosmica insieme all'onda d'urto.
Con lo scopo di danneggiarlo il più possibile e rompergli le osse del corpo, organi interni e qualsiasi cosa potesse sotto quella armatura, come stava facendo egli con lui.

Doveva farcela, anche se stava per arrivare al limite di danni e della stanchezza. Il guerriero cercava un modo di colpirlo pesantemente. Perché se non poteva riuscirci con attacchi mirati - grazie alla velocità e alle difese superiori del Primarca - avrebbe cercato di danneggiarlo il più possibile in un'area di scontro dove quanto meno non poteva svanire. O almeno, così pensava.

Era suo obbligo in quella notte di morte. Se non poteva vincere contro quell'uomo, se era stato mandato per terminare la sua esistenza, doveva rendere la cosa più difficilmente possibile togliendogli un pezzo di sé. Togliendosi un pezzo di sé. Rendendo onore al nome che portava, per se stesso e per la sorte. Nei meandri del creato.

Nonostante il suo corpo umano si spezzasse, amalgamando il sangue con le striature di quei poteri cosmici radice d'ogni cosa, egli mantenne i sensi per la concentrazione.
L'armatura si graffiò all'impeto dei gesti. Il dolore si intensificò in una lama che gli penetrò dritto il cuore. Gli attacchi tra i due si stavano susseguendo in un botta e risposta continui, dove il Primarca continuava a sventarlo con umiliazione. Tremava Anfitrione al suo sguardo. Di quell'elmo che si assottigliava spingendolo ai limiti, incutendogli timore in una specie di divertimento sadico.

Il suono ovattato dell'ammasso dello sfragisma venne risucchiato all'improvviso, in un secondo tornado d'acqua, creatosi dal terreno fino sopra il cielo. Che inglobò il nemico e disperse la speranza del Daimon nella pura luce.

Le pulsazioni del dolore continuarono a pregarlo di fermarsi, di pari passo con lo sforzo che divenne ingente. Lo fecero ansimare senza sosta, con la saliva che si mischiò ad altri liquidi non capendone la provenienza.
Le gambe invece presero a dolere dalla pressione subita e dal sangue che ormai lo ricopriva dalla testa ai piedi. Non sentendole più.

Provò a rimanere lucido, coi muscoli tesi e le ossa triturate. Mentre si ribellava e pregava di resistere anelando la morte, da dargli quel briciolo in più per colpire il figlio di Poseidone. Ma fu difficile. Egli poteva, voleva, perché la sorte sarebbe accaduta ugualmente. Doveva prepararsi a subire il peggio.

Un sibilo poi fuoriuscì rompendo l'ammasso d'acqua del nemico, mostrandogli una offensiva che non avrebbe mai pensato di dover fronteggiare. Quasi a schernirlo con superiorità, Scylla evocò dei raggi cosmici che si espansero in ogni direzione, svelando una mera copia delle Chiome di Cometo: il colpo di Anfitrione era stato copiato nei gesti e nella esecuzione in segno di ardua sfida, testandolo nelle parole pronunciate.
Lo stava sbeffeggiando in qualche modo, mostrandogli che non era nemmeno insidioso come contendente. Copiando le sue tecniche e sputando sul ricordo che ancora portava. Era un affronto che, nonostante non fosse più umano, sentì correre lungo tutta la schiena.
Forse egli non conosceva il perché della sua storia. Egli non conosceva quel colpo magico, lo scopo intrinseco, che era stato creato per ricordare lei: la donna che sacrificò la vita per amore.

Era un macigno che non ancora abbandonava del tutto. I sentimenti, nella fattispecie, quando non erano controllati potevano portare a compiere gesti inumani e scellerati, diventando una malattia di emozioni eccessive. Lo sapeva bene. Accadde anche a lui quando uccise per sbaglio suo zio. E fu proprio quello che accadde a Cometo.
Ella impazzì d'amore per Anfitrione, in un innamoramento folle, uccidendo il padre e segnando il massacro del suo popolo. Mostrando soltanto qualcosa di irrisolto che non riusciva a trovare sfogo in lei.

Anfitrione poi, quando la portarono al suo cospetto, non poté concedergli la salvezza. Anche se volle.
Non poteva intercedere il sacro patto della sua famiglia rischiando la vita. Insieme a tutta la sua intera casata. Quel giorno, lui era lì proprio per l'imposizione di quelle leggi che volevano la riconquista del suo nome, del suo sangue, che lo aveva esiliato.

Egli non potè fare altro che rimanere inerme. A guardare, mentre la bruciavano.

Non era colpa sua. Non poteva dimenticare. Ma voleva.
Vedendo quei raggi titanici illuminare la notte quasi in un nuovo sole che sorgeva sulla terra, mostrando l'immenso potere di quell'uomo, si sentì inerme. Disgustato. Come la fiaba di Esopo che parlava del vecchio e della morte.
Sentì nel suo inconscio il ribollire di qualcosa. Una forza che si opponeva a cedere, ad accettare la sconfitta quando si presentava la morte. Un senso di rivalsa che non era ancora pronto. Voleva mettere una pietra definitiva e abbandonare tutte le radici maligne che avevano costruito la sua esistenza. Come la scoperta della sua famiglia maledetta dagli Dei e Titani, creata solo per far nascere immensi guerrieri come Perseo ed Eracle. Era questa la dura verità. Per questo lui esisteva; come goccia di un mare più importante.

Egli non era mai stato nulla. Era sempre stato considerato solo un povero, stupido e ingenuo umano carne da macello. Solo Ananke e coloro che vivano nella sorte gli avevano concesso la rivalsa, vedendo la immane forza dentro di lui. Come una pietra forgiata dalla lava, da mille intemperie. Al di sopra perfino di quel sangue che lo aveva condannato ad essere solo un secondo. Aveva conosciuto che c'era qualcosa di giusto, ancora, da qualche parte nell'universo. D'altronde quando si viveva troppo a lungo nell'oscurità, si finiva per credere in modo errato che non esisteva altro. Altro, che nonostante tutto si mostrò spalla a spalla onorandosi e dandosi forza. Nelle intemperie. Nel giusto equilibrio. Per qualcosa di migliore.
Anfitrione era pronto alla morte, la cercava da tanto. Se fosse giunta non avrebbe opposto resistenza. Ma l'avrebbe fatto per sé. In pace. Per il rispetto che si doveva.

Il saggio diceva che era normale nella morte. Che era sempre un altro cambiamento. Diceva che non era importante cosa si nasceva, ma cosa si sceglieva di diventare. La forza del cane e della volpe, che gli era comparsa in passato, gli aveva già parlato mettendolo a nudo sui pensieri della sua anima. E di quello che era evolversi. Come era già accaduto mutando dentro di sé, divenendo un emblema di forze superiori, in una forza primigenia trasformata in dono. Accompagnando negli ultimi passi continui che non si sarebbero più fermati.

Ma il tempo era contro di lui, ora.
Scese giù in picchiata il guerriero, non senza fatica.
Vibrazioni tutt'intorno presero fortemente a destabilizzato nel volo, provenienti da Scylla che lo voleva immobilizzare a cercare di rendergli vano le difese. Ma Anfitrione non poteva fare ormai molto in quelle condizioni. Il volo fu completamente fuori controllo, perso dalle vibrazioni sonore che ricevette e anche dalla stanchezza. Riportando il braccio vicino al corpo e rannicchiando le gambe contro il petto, assunse la forma di una sfera avvolgendosi col cosmo più che potè. Stringendo i denti.
Pregando la sorte, le stelle dell'universo di dargli ancora quell'ultimo barlume di forza per resistere prima della fine. Di farlo solo per lui.

Il colpo del Primarca lo colpì di nuovo violentemente alla formazione della difesa - ancora velocizzata - che ormai debole si spezzò provocandogli ingenti danni perforanti. Penetrandogli in tutto il corpo non protetto. Urlando umiliazione. Spezzando ogni centimetro di carne che ancora gli restava sana sotto la gloria essenza dell'anima. E risucchiandogli perfino l'energia, per gettarlo in un baratro senza fondo.
Anfitrione stava arrivando al limite. I suoi poteri stavano per raggiungere il massimo consentito assimilabile dal cosmo. Non ancora, ripeteva dentro di sé. Non ancora.

Non riuscì a riprendere il controllo del volo, ormai in balia delle correnti, perso in quel potere che neanche controllava perfettamente. Ma non gli servì. Richiamò il potere temporale, lesto e con grande difficoltà questa volta. Lo concentrò tutto intorno al Primarca velocizzando temporalmente più che potè la zona dove era situato, aumentando lo scrosciare della pioggia fino a farla diventare così forte e fitta da divenire nube assfissiante, un punto nero che non permettesse nemmeno alla luce di filtrare. Con ciò portò anche alla formazione di fulmini dal cielo che sarebbero caduti ad un ritmo serrato, in un infinito bombardamento senza scampo.
Per destabilizzare e celare Scylla quanto bastasse, per permettersi di superarlo nella picchiata e arrivargli dietro la schiena. In un punto scoperto dove colpire.
E qui, con tutte le forze ancora in sé, girarsi con un colpo di reni e lanciare con grande forza una sferzata cosmica lunga 50 metri con un calcio. Dorata. Brillante. Più d'ogni altra cosa, per fare splendere la propria anima.

Intriso di rabbia, per potersi dare una spinta in più e infondere potenza. Per superare il dolore e l'impossibilità di muovere il proprio corpo. Insieme al volto contratto dallo sforzo, spalancato, in un grido di antiche parole ormai perdute. Lingue non appartenenti a quei mondi ma a qualcosa di diverso di cui ormai faceva parte. Che superava la sorte segnata di Anfitrione.

‎‎ANCÀLIMA IMBI ELENI

Rimbombando con scellerata potenza nell'aria. Tuonando come il protettore demone che nelle antichità saggi e filosi avevano scritto e tessuto sugli uomini. Scagliò il colpo con tutto se stesso mentre il suo corpo si frantumava. E cadeva. Dirigendosi verso il terreno.

Rotolando nell'aria, col sangue che lo avvolgeva. L'armatura incrinata e la forza della sua anima che non voleva cedere.
Continuando a essere colpito, a spezzarsi, fino a piegarsi in ginocchio dinanzi alla morte. Ed essere insignificante.
Come se ogni passo fatto fosse stato qualcosa di inutile, mai esistito. Simile a lui.
In ogni singolo granulo di polvere alzato, di sudore, di ogni intemperie superata in un velo fastidioso da stracciare. Mentre lui si piegava. Piangeva. Si dannava maledicendosi, dal dolore immenso che sentiva. Ricucendo costantemente pezzi del suo cuore e dell'anima che si laceravano. Fino a svenire.
Ma non avrebbe ceduto così, sotto quegli sguardi. Non avrebbe ceduto così sotto quelle azioni di deboli e fragili che lo circondavano, senza quella mano insignificante a prima vista, che si posava sulla spalla. E incuteva serenità, nei propri sbagli commessi, nella forza. Era essenza del fuoco, ruggiti fusi alle forze primordiali delle stelle che innalzavano la propria essenza su ciò che meritava. Definendolo. Tuonando su chi fosse veramente.
Potevano sentirlo, ora, nei suoi passi oltremare, nella coltre che si diradava. Tremare della stessa aria sotto quelle vibrazioni di terra e oceani che avrebbe reso nulla qualsiasi azione. Di chi avrebbe preso faccia a faccia i macigni fino a farli spezzare sotto l'aura inamovibile che era. E dimostrare che loro erano al di sotto di egli. E lo erano sempre stati, insignificanti al suo cospetto.
Fallo tuonare.
Fallo tuonare.
Fallo tuonare negli squarci del cielo e d'ogni materia.

L'aria che si frantumò su di lui dal moto perso, lo avvolse in una sacca, girandolo come una freccia che inquadrava l'obiettivo. Dando il corpo verso il terreno e allargando gambe e braccia nella possanza.
Colui che guidava, nella saggezza e forza indicando una via. Ma sospingendo mai.

Il suo nome non aveva neanche più importanza. Vite che lo avevano definito nelle realtà, che neanche gli appartenevano più. A cui nessuno apparteneva. L'origine, come aveva visto nell'Empireo, non era plasmata dal vissuto, da condizionamenti, da esperienze di esistenza nella realtà. Ma quello che era prima che si definisse tale. Importava solo cosa era la sua anima, il fulcro di energia che lo aveva plasmato fin dal principio che fu creata, dove solo gli antichi potevano vedere. E sapere, come parte di ogni cosa. Lui l'aveva toccata.

La luna lo illuminò sbucando dalle nubi della tempesta, risplendendo ogni singolo centimetro di una luce mistica innaturale. Di estrema quiete, ma allo stesso tempo di tumulti inarrestabili. Armonia, quale era, non cedendo.

Il suo cosmo brillò avvolgendolo di una fiamma dorata splendente. Bellissima. Quasi che rallentasse la sua caduta. La fine era uguale per tutto, ciò che contava era superare quella linea.
La mente ormai cercava di fermarlo, di prendere altre strade. Ma non la seguiva più. Non gli dava più retta con i suoi impulsi; altro lo stava guidando.

Il Primarca era già lì, ad aspettarlo sotto la pioggia battente, in una posizione di combattimento ben specifica. Magicamente teletrasportato dall'aria. Saldo sul terreno: poté quasi sentire la sua energia crescere decisa a increspare ogni cosa, quando egli giunse a tiro, portando ogni suono a scomparire dalla realtà. Lasciando posto solo ad un innaturale silenzio che rimbombò nelle orecchie del guerriero, per quanto forte ed improvviso.

Come il suono che increspava l'acqua quando toccata, Scylla fece partire i suoi pugni. Fu solo questo che riuscì a percepire: un movimento calmo, secco e veloce che si fece largo tra lo spazio. E il tempo. Anfitrione chiuse il pugno sano, ormai senza più rendersi conto dei gesti, mentre il colpo del Primarca arrivava. Con tecnica sopraffina, perfetta per fare male più di ogni altra cosa in precedenza.

Il vecchio non potè proteggersi, troppo preso di sorpresa, avendo la guardia ancora abbassata dall'offensiva precedente. I pugni si scaricarono dritti sul suo petto, senza indugio, ammaccando l'armatura e vibrando dentro il proprio corpo.
Come scosse di un gigante, presero lentamente ad espandersi per poi urlare senza senza sosta stridendo ai limiti.
Le ossa interne si frantumarono ancora di più, muovendosi dalla loro posizione e tagliando la carne interna. I polmoni si sconguassarono spruzzando sangue e perforandosi, facendo entrare acqua. Il dolore percepito lo mandò nuovamente in black-out, mostrando linee offuscate di quello che lo circondava e del nemico lì dinanzi. In un istante lo ebbe paralizzato con sangue ingente che tornò in gola.
Ma ormai non era più pienamente cosciente. Il braccio rotto penzolava, le gambe erano inermi e ogni parte del corpo era spenta. Eppure il pugno già chiuso di Anfitrione si era alzato, e cominciando a forgiarsi di scariche cosmiche brillanti, stava correndo lo spazio che li separava puntando verso il volto nemico. Su quell'elmo dorato, dietro quegli occhi profondi assotigliati che lo volevano. E prese a sussurare.

Vogliono ciò che è stato loro tolto...

I rumori poi tornarono in un uno scoppio improvviso, confondendo e destabilizzando come una esplosione; solo grazie i sensi acuti si tenne saldo per il colpo lanciato.

È inevitabile...

Intriso di puro cosmo e velocizzato al massimo dei suoi rimanenti poteri, aveva avvolto il braccio sinistro di scariche di potere come una lancia cosmica grezza, infondendo tutto se stesso per perforare la testa del Primarca come ultima volontà, in uno scambio reciproco di immane potenza. Primordiale. Semplice.

Prendi pure questa tecnica e la mia vita...

Continuò il moto divenendo cenere. Mentre le ombre avanzavano, inermi, rilasciando flebili sussurri. Di molteplici essenze, che eran con lui. Il fato.

ma l'essenza rimarrà per sempre
ai quei cuori
che sono giusti