[ Trama ] The last edict

1

Lo scontro con Ahriman aveva lasciato ferite, molte e profonde. Gli innesti nel braccio destro brillavano di luce azzurrina, vibrando ritmicamente ai suoi impulsi neurali, i lievissimi ronzii che emettevano nel silenzio erano ormai diventati rumore di fondo e compagnia; aveva già ringraziato molto Oliver per essersi personalmente occupato della situazione, il corpo non era l’unica cosa che poteva essere stata danneggiata dal suo confronto diretto con uno dei più grandi agenti dell’Arcinemico.
Le procedure spirituali proprie per assicurarsi che la sua anima non fosse stata corrotta o contaminata non furono brevi, e nemmeno indolori, ma la sua sofferenza era un prezzo infimo da pagare per assicurarsi della continuata sicurezza di Atlantide. Una volta ultimata sia la terapia per il braccio che le purificazioni di rito, Mikael fu libero di tornare a quella che era diventata la sua routine; o meglio, sarebbe stato libero di farlo. Se c'era una cosa che apparteneva all'umanità questa era il rafforzarsi tramite le avversità attraversate, e lui ne aveva attraversate molte.
Una volta che fu libero di rivolgere la sua attenzione su sé stesso, il Primarca notò semplicemente di essere diventato più potente. Più veloce, più forte, la sua mente poteva produrre nuove meraviglie, ancora meno forte rispetto ai veri campioni dell'Imperatore, ma aveva superato la linea di demarcazione che separava fortuna dall'effettivo talento. Dunque, ciò significava che avrebbe potuto procedere con la prova più importante per ogni figlio di Poseidone, aveva acquisito quel diritto.
Lo sentiva nelle ossa, nel sangue, un pensiero che si rifiutava di lasciargli la mente e che si trovava ad accarezzare ogni qual volta non era estremamente impegnato nei suoi affari. Voleva dire che era pronto e che non avrebbe governato il suo settore per un istante di più senza dimostrarlo dinnanzi all'Imperatore.
In altre parole, avrebbe dovuto sostenere il Khala.



E dunque così fu.
Le strade del Settore Indiano brulicavano di persone, civili attirati dall’annuncio della cerimonia che si sarebbe svolta, ad ammirare uno dei Primarchi che andava ad ascendere alla leggenda che gli competeva. Ricordava molto bene i momenti in cui aveva inseguito quel giovane custodes che si era infine rivelato essere il nuovo proprietario della lancia dorata, quando aveva protetto il palazzo senza cura della sua stessa incolumità; non poté fare a meno di pensare a quanto fosse strano tornarci, stavolta apertamente e con un sostanzioso seguito.
Non aveva la sua corona, depositata sul trono che era suo, l'avrebbe ripresa una volta tornato. Se fosse tornato.
Canzoni e inni all'Imperatore risuonavano melodiosi, odore di fiori si mischiava al fumo dell'incenso e alle note che assumevano toni sempre più bassi man mano che ci si avvicinava al Palazzo: la processione che seguiva il lento incedere di Mikael era a metà tra una parata militare con i suoi Astartes in assetto da battaglia, con i loro vessilli più ricchi ed elaborati misti alle bandiere dell’Antartico, e un funerale. Vita e morte si mischiavano ad Atlantide, con entrambe si poteva glorificare l’Imperatore immortale, ed egli stesso non faceva eccezione; per quanto si poteva essere certi, sicuri di sé e positivi riguardo alle proprie capacità e possibilità di successo, c’era sempre la distinta probabilità che Mikael avrebbe fallito. Era un rischio, come tutto in un mondo che non dava mai niente per niente. Umane paure, dubbi e incertezze si stavano agitando in lui, ma era normale. Era assolutamente normale avere paura, assolutamente umano temere per la propria vita, perché alla fine anche lui, nonostante tutto, era umano: ma la paura non era mai un peccato agli occhi dell’Imperatore, perché poteva essere affrontata e vinta.
E Mikael aveva sempre vinto, come Ahriman stesso aveva potuto provare su di sé.

E a ogni passo la folla civile si faceva sempre più rada, a ogni momento la squisita architettura del palazzo diventava palese, ed era lì che il fato del Primarca di Lymnades sarebbe stato deciso.
Aveva ovviamente lasciato molto poco al caso, le disposizioni al suo concilio ristretto erano state dirette e stringenti, specialmente nel caso in cui non fosse tornato; il suo perfezionismo non gli avrebbe mai consentito di lasciare un regno nel caos al suo successore. I canti si stavano facendo lontani, l'odore di incenso sempre meno pungente, la leggera nebbiolina di sacri effluvi ormai lontana.
Ai volti riverenti dei civili furono sostituiti quelli indecifrabili dei telchini, anch’essi vestiti di sacri paramenti, perfettamente pronti ad accoglierlo ed accompagnarlo nel rituale ultimo. In passato aveva dovuto introdursi nel palazzo di soppiatto, come un ladro, per adempiere al suo dovere, per consentire alla volontà dell’Imperatore di compiersi, per proteggere quello che sarebbe stato suo fratello; fu una sensazione indescrivibile il vedere quelle porte aprirsi lentamente, stavolta in maniera aperta, palese e perfettamente legittima. Per lui, le porte si stavano aprendo esclusivamente per lui.
Lentamente, in maniera che una persona più impaziente avrebbe trovato estenuante, ma a lui andava bene. Più tempo per pensare, per dare chiarezza ai suoi pensieri, e per pronunciare sommessamente un'ultima preghiera; non ne avrebbe fatte altre fino a che non fosse uscito, da quel momento in poi non sarebbe stato più l'Imperatore a dargli la forza, non sarebbe stato Lui a sostenerlo nella gloria del Khala. Adesso, e per l'ennesima volta, stava a Mikael dimostrare di essere degno di poterlo servire nel massimo della gloria che gli competeva; che era propria per ogni Primarca degno di questo nome.
Doveva dimostrare di poter raggiungere l'ideale al quale ognuno doveva aspirare.

E, quando le porte si aprirono, Mikael entrò senza esitazione attraverso sale che aveva già visto, corridoi che aveva già percorso, ma che stavolta l'avrebbero portato in direzione diametralmente opposta rispetto alla sua ultima visita.

Non senza paura, ma con la determinazione e la sicurezza di poterla vincere. Con la sicurezza di tornare.
Andò avanti.




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2

Mio Primarca, sono tenuto ad informarla che molti dei vostri sacri fratelli considererebbero questa decisione disonorevole.
Una fortuna dunque, Bel'shar, che non abbia necessità della loro approvazione.
Il suono di passi, pesanti e cadenzati, fu la risposta alla sua affermazione. Deitesh di Lymnades incedeva nel corridoio di marmo e oricalco grigio che conduceva nel luogo più nascosto e occulto del suo palazzo; nessuno a parte Bel'shar, il suo più fido consigliere, era a conoscenza di ciò che stava per consumarsi da lì a breve e della vera estensione dei progetti del Primarca. Anche lui, quando sarebbe uscito, avrebbe immediatamente avuto i propri ricordi di quegli accadimenti abilmente nascosti nei recessi più occulti di una psiche che era allineata con la visione della mente che la manipolava.
E nemmeno della loro conoscenza sui vostri piani, a quanto pare.
Deitesh sorrise a quell'affondo neanche eccessivamente velato, pronunciato con voce roca e gracchianti per la miriade di impianti vocali e non che dilaniavano quel corpo piccolo e macilento, cose che un altro avrebbe considerato come offese ad una logica che non conosceva difetto, ma che lui apprezzava per quello che erano: consigli. Solo l'Imperatore non erra mai, mettersi sul suo stesso piano non ascoltando suggerimenti altrui era blasfemia. Non foss'altro per il semplice gusto di spiegare ad alta voce i suoi progetti e fare così mente locale.
Amico mio, le seguenti e rumorose discussioni che inevitabilmente sorgerebbero allerterebbero le spie che Karlash del Cancro ha mandato nelle loro corti; il progetto non avrebbe senso d'esistere se ciò accedesse.
Ci fu un istante di pausa in cui il suo piccolo attendente arrestò il passo, costringendo Deitesh a fermarsi. Lo sguardo che gli rivolse in seguito, in un momento in cui girò la testa per incontrare il volto incappucciato alle sue spalle, disse tutto quello che aveva necessità di sapere. Certo, aveva permesso a delle spie di stare ad Atlantide, ma c'era un solo motivo se egli stesso era a conoscenza del fatto: le sue spie nelle corti dei suoi fratelli erano incommensurabilmente più brave. E poi perché avrebbe dovuto privarsi dell'occasione di dar loro informazioni false, da bravi insetti in una tela molto più grande di loro, e far sapere al suo nemico le cose che lui voleva che sapesse?
Era un vantaggio quello, e Deitesh esisteva per cogliere vantaggi.

La luce cambiò, da bianca e soffusa al verdognolo emanato dalle capsule di contenimento, migliaia e migliaia, che tappezzavano la stanza rotonda in cui erano entrati.
Il suo sguardo cadde su quelli più vicini, donne e uomini, ragazzi e bambini, soldati e civili, prigionieri di guerra e civili catturati in zone conquistate, perfino alcuni tra i più indesiderati criminali atlantidei: tutta gente che altri Primarchi avrebbero giustiziato senza un secondo pensiero in nome del loro onore, ciechi al fatto che un corpo morto cessa di essere utile, mentre è nei vivi che può compiersi la volontà dell'Imperatore.
Non è l'onore che fa finire le guerre, sono i numeri. Il mio divino compito è semplicemente assicurarsi che restino in nostro favore.
Il conflitto stava protraendosi per troppo tempo, troppe vite atlantidee erano state spezzate sull'altare della gloria, troppe battaglie erano stato combattute e troppe ancora avrebbero dovuto combattersi, e con ognuna di esse un pezzo della migliore gioventù dell'Impero si sgretolava nel nulla. A volte erano pezzi più o meno sostanziali, ma la realtà era quella di una guerra che non voleva saperne di finire; a fortune alterne confini cambiavano, scontri venivano vinti e persi, ma Deitesh trovava che il tempo degli scrupoli e dell'onore fosse ampiamente conclusosi. Se nessun altro avesse visto la giustezza nella sua visione, allora sarebbe andato avanti da solo. In un modo o nell'altro, a qualsiasi costo, avrebbe posto fine a Lemuria con le sue stesse mani.
Modo freddo per definire vite umane.
E' per preservare quelle stesse vite umane di cui parli che siamo qui, oggi.
Avrebbero dovuto essergli grati, i suoi esperimenti. Tramite il suo progetto avrebbero avuto occasione di redimersi dei loro peccati e servire Atlantide come altrimenti non avrebbero mai potuto, entrando direttamente nel cuore del nemico e sferrando un colpo mortale; un vantaggio anche quello, le guerre sono molto più facili da vincere se sai cosa faranno i tuoi avversari.

E' tutto pronto, mio Primarca.
Bel'shar gli tese il casco grigiastro che si trovava al centro della piattaforma, depositandolo tra le sue mani. Un meccanismo di connessione istantanea, tramite le perfetti reti di oricalco la sua energia psionica sarebbe fluita nelle psiche dei soggetti, modificandole in maniera assoluta come argilla tra le sue dita.
Deitesh annuì, le sue mani carezzarono per un momento il freddo dello strumento che avrebbe forse deciso il fato di due civiltà, una cosa piccola e apparentemente insignificante, ma che aveva così tanto potenziale, così tanto potere; come l'umanità stessa, trovava che fosse un paragone confacente. Non esitò, non dubitò, non pensò mai, neanche per un secondo, di potersi essere sbagliato; non era un mostro assetato di potere, il Primarca era assolutamente e indissolubilmente convinto che quello che stava per compiere era l'unico modo possibile per compiere il destino di Atlantide, e dunque del mondo intero. Cosa sono migliaia di vite rispetto a quello? Niente, gocce in un oceano che non avrebbe fatto altro che espandersi se non avesse agito.
Come aveva detto prima, le guerre venivano decise dai numeri: linee di rifornimento, forza dei propri mezzi e delle proprie armi, stato delle truppe, morale, tutti fattori che potevano essere calcolati fino a un certo punto. Quello che avrebbe fatto era aiutare in quel calcolo.
E dunque Deitesh iniziò.
La sensazione fu quella di essere bombardato da vite intere, sequenze di avvenimenti confusi e mischiati in un groviglio quasi inestricabile, comprensibile nei primi attimi di confusione necessaria per ordinare il caos. Il suo cosmo proruppe e brillò d'oro, emissione occultata dalla sua stessa maestria psichica, mentre quelle tante, alcuni avrebbero detto troppe, vite passarono sotto l'occhio della sua mente.

Le ordinò tutte secondo rigorosi criteri, smistandole per sesso, età e mero numero di memorie tra le quali muoversi.
Poi iniziò per davvero; sottili impulsi che toccarono menti prive di qualsivoglia difesa, impiantandosi in loro e formando ciò che prima non esisteva e alterandole in maniera impeccabile.
Idee, suggerimenti, nuove lealtà, ragioni per le quali una volta che sarebbero tornati a Lemuria quelle persone avrebbero agito come silenti osservatori di tutto ciò che sarebbe successo, capaci di riferire poi a chi era il loro vero padrone. Agenti dormienti erano, poiché il processo di indottrinamento che avrebbe messo in funzione la serie di comandi che aveva assegnato a ognuno si sarebbe attivato esclusivamente al momento più propizio, nell'attimo in cui lui lo avrebbe voluto per eludere ispezioni di sorta, rendendo la sua energia mentale teoricamente impossibile da rilevare.
A qualcuno diede compito di essere una semplice spia, di monitorare il morale nemico e prendere note su avvenimenti degni di riconoscimento, ad altri di riprendere le loro mansioni e fungere da talpe dall'interno, ad altri assegnò il compito di indebolire ed erodere le difese di Lemuria tramite attentati orchestrati dalla sua mano, ad altri ordinò di arruolarsi e sabotare la macchina bellica avversaria dall'interno.
Spie, assassini, servi. Pedine sacrificabili, non avrebbe avuto assolutamente niente da perdere, né avrebbe corso il rischio di dare importanti informazioni al nemico: la ragione per cui il suo progetto era perfetto.

Con calma, con attenzione infinita, Deitesh scolpì quelle vite nelle sue armi più letali.




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