il pugno del nord

Entrando nel corridoio che portava alla sala del celebrante, la cosa che lo colpì fu l'ambiente.
Un'illuminazione fioca, condotta per mano dalla danza delle fiamme sulle fiaccole, disposte a coppie lungo le pareti, e due uomini come quelli - bestie con asce bipenni enormi - in piedi ai lati della porta, con le mani poggiate sul manico di quelle grandissime armi. Qualche ornamento per fare da atmosfera, un candelabro acceso che pendeva morto dal soffitto. Il Flagello sorrise: provava un chissà quale gusto dolce nell'incontrare - di nuovo - la persona che quella sera, in qualche modo, aveva del tutto cambiato la sua vita. C'era la stessa ricerca di teatralità nella sua espressione: non voleva apparire impacciato, ottuso. Maldestro. Sapeva però di non poter celare un sapore familiare nelle sue parole. Si sentiva stranamente a suo agio - si trattava pur sempre di un colloquio che avrebbe potuto cambiare nettamente il corso delle cose.

Annuì brevemente alle guardie, scrollandosi di dosso ogni possibile timore reverenziale e attendendo - in silenzio - che il ciambellano annunciasse che Hjorr Skìrlaug, il Flagello della Spada Mimung, era arrivato per rispondere alla convocazione del celebrante. Attese letteralmente abbarbicandosi su di una poltroncina cigolante che doveva aver vissuto tempi migliori. Una di quelle scomode sedute foderate di porpora che i mercanti meno abili ti tiravano dietro al mercato nero dopo l'Armageddon - le stesse che i mercanti più versati nelle loro arti erano capaci di venderti sfilandoti un mucchio di quattrini, inventando nomi altisonanti per i culi che si erano posati su quel soffice velluto ormai incartapecorito. Con un gesto svagato sistemò la piega dell'ampio pastrano rosso scuro, sostanzialmente privo di fronzoli: l'unica frivolezza che si era concesso si limitava ai bracciali della propria cerulea armatura. Doveva ammetterlo: quel colore, quasi indaco, lo mandava in estasi.

I L P U G N O D E L N O R D
r i c o s t r u z i o n e - t r e

Quando venne annunciato, si alzò in piedi, mentre le ante del portone al di là delle guardie si apriva per cedergli il passo. Mentre varcava quella soglia osservò come guardie e ciambellano, al suo incedere, abbozzarono un saluto reverenziale, e realizzò - forse per la prima volta dall'investitura - che era ormai un Flagello, un Guerriero del Nord, e come tale sottoposto solamente al celebrante. Erano - quelli - inferiori a lui per grado e capacità. Con un gesto misurato si tolse il cappuccio scuro, lasciando che con disinvoltura si posasse sulle sue spalle - ben attento a non trasformare quell'ostentazione di tranquillità in un eccesso di confidenza. Dal colloquio intimo alle galere il passo poteva essere sorprendentemente breve, specialmente all'interno di quella stanza.

Il suo sorriso si allargò, ricordandosi per un attimo la magra figura fatta proprio davanti al Celebrante nel giorno in cui Odino - o chi per lui - scelse di donargli il potere di un Flagello. Ma ben poco gli importava: erano guerrieri loro due. Si trovavano nel loro elemento, entrambi: spada e spada - figlio del nord e figlio del nord. Due guerrieri che avevano il dovere di portare la barca diu Asgard fuori dalla tempesta della Corruzione. Appoggiò il ginocchio a terra, sollevando un tripudio di pulviscolo, poi si rialzò, controllato. Aspettava una parola da parte di Siegrfried.

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note ~ tutto agghindato, perché si va a figa col celebrante

« Cosa ti porta a palazzo, Cavaliere? »

La noia, avrebbe potuto rispondere. Il terrore. La tenacia. Qualsiasi cosa. Il punto era che qualunque ragione avesse avuto per chiedere udienza al celebrante, sarebbe risultata inutile e di poco conto rispetto agli affari del palazzo, alle paturnie del Regno, stretto nella morsa della Corruzione e dei suoi storici nemici, che mai come allora vedevano la possibilità di mordere alla gola quella preda ferita. Eppure, nel buio della propria caverna, Asgard poteva ancora ruggire. Gli déi del Valhalla, eleggendolo a loro Cavaliere, avevano evidentemente fatto una scelta consapevole e precisa: dovevano rinfoltire le proprie fila, rendere Asgard meglio protetta e più pericolosa, far sì che il Nord potesse tornare a stendere la propria mano sui territori limitrofi. Asgard e i suoi abitanti - da tutta quella brutta faccenda della Corruzione e dell'Armageddon - avevano ottenuto un minimo, seppur significamente, vantaggio strategico rispetto alle altre schiere di cavalieri sacri: era, il loro, territorio che meno aveva sofferto il downgrade tecnologico e alimentare che l'Armageddon ha portato, essendo già abituata sin da prima a una situazione di isolamento. Ferita sì, dunque. Ma con ottimi margini di miglioramento.

« Cosa mi porta a palazzo? » sorrise. « Qualche domanda, e nulla di più. »
Aveva iniziato a ragionarci sopra qualche giorno prima di richiedere udienza, stanco di restare con le mani in mano mentre il mondo marciva. « E la mia prima domanda, celebrante, è: »
gli pareva di sentirlo già rispondere di sì, il celebrante
ma era forse la sua voglia matta di azzannare qualsiasi nemico del regno,
anche un clan di Elfi Oscuri che aveva cacciato la testa fuori dalla propria tana
« posso rendermi utile al mio amato Regno? »

Non poteva correre il rischio che il Celebrante fraintendesse o che - ancora peggio - lo ritenesse ancora quel ragazzo preso a pizze da Valmhur. Era cresciuto in quelle settimane, in quei mesi. Aveva maturato la consapevolezza di essere un guerriero, una mano, uno strumento di Odino e degli déi per spazzare via ogni nemico di Asgard. Perché solo quello sapeva fare: tagliare, tagliare, tagliare, finché ogni minaccia non fosse stata affettata, fino ad essere cancellata dal mondo.

« Sicuramente avrai sentito di quel guerriero tornato con qualche freccia piantata nel corpo da chissà quale elfo bastardo »
dritto al punto e senza fronzoli, come era nelle sue corde: « Elfi Oscuri »
sputò quelle partole come fossero insieme una grave offesa e la battuta del secolo;
« Solamente una manica di aborti convinti di essere intoccabili, imbattibili. » ghignò sarcastico « Ma la verità è un'altra. »
Il suo sguardo si era fatto pungente e - forse - per la prima volta davanti al celebrante, iniettato di odio.
Vi si rifletteva una fiamma indaco celata dietro alle pupille, in una mente che aveva accusato il colpo della vista di un compagno ferito, morto poi fra le sue braccia, ricacciato ad Asgard come monito.
« La verità è che la Corruzione ha colpito anche loro e, per quanto stiano cercando di sfruttarla a proprio vantaggio, è sempre un pugnale piantato nel loro fianco, come nel nostro. » ora tamburellava con l'indice e il medio sul fodero della propria spada, mai rendendosi irritante con quel rumore continuo « Dobbiamo fare qualcosa, celebrante » un pensiero strategico e poco più « Il regno si Asgard sta rinascendo dopo essere caduto a pezzi e non c'è nessuno che possa salvaguardarlo da quei maledetti, a parte noi »
fece una pausa, per dar tempo al celebrante di assimilare quei pensieri.
« L'occasione è troppo ghiotta per farsela scappare. »

« Perciò eccoti la seconda domanda: » l'espressione del guerriero si fece più dura
« saresti disposto a lasciarmi distruggere uno dei Clan degli Elfi per te? »

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note ~ diciamo che vorrei che questo incontro fosse il preludio a questa one post .

Le estremità delle labbra si incresparono in una smorfia che a stento mascherava un sorriso. In un modo o nell'altro, aveva il permesso di partire. Abbassò il capo, prima di parlare, per essere sicuro di riuscire a trovare le parole più convincenti per il definitivo placet del Celebrante. La verità, tuttavia, era che un piano non l'aveva ancora, e immaginò che non l'avrebbe avuto fino all'incontro coi propri nemici.

Così, in ogni caso, Siegfried aveva acconsentito. E gli aveva anche ricordato -seppure in maniera non esplicita- la sua condizione: una pedina; pedina importante, certo, cui veniva affidata una missione particolarmente difficoltosa. Ma pur sempre una pedina, che poteva essere rimossa dalla scacchiera in qualsiasi momento, una volta che fosse venuta meno la sua utilità.
« Nessun problema, Celebrante, non ho intenzione di tirare le cuoia ancora per un pezzo »
sentenziò, distendendo finalmente le labbra nell'espressione più convincente che potessero disegnare.

Il suo unico interesse -questo gli era chiaro, limpido come acqua sorgiva- era quello di mantenersi utile agli scopi del Regno. Molto bene: con quella spedizione, lui si sarebbe reso ancor più importante agli occhi del Regno, e la stessa Asgard avrebbe avuto una minaccia in meno di cui preoccuparsi in quegli anni di miseria e catastrofi. Si trattava pur sempre di un gioco cui aveva partecipato svariate altre volte -suo malgrado. Avrebbe fatto in modo di risultare non solo utile, ma essenziale. Il regno stava giocando - contro gli elfi oscuri, una partita pericolosa, un gioco del trono nel più buio degli abissi, un gioco in cui vale la stessa -unica- regola: si vince o si muore.
In fin dei conti, questo non lo riguardava. Non aveva alcuna intenzione di morire cosi giovane, non lì, non nello sperduto avamposto di Healgard. Se ormai soltanto gli sciacalli avevano imparato a sopravvivere al contagio, sciacallo sarebbe diventato. E gli sciacalli sopravvivono perché sono in grado di nutrirsi delle carogne. Per loro l'unica regola era sopravvivere, per questo erano soggetti inadatti al comando oltre un certo limite -per questo lui, Hjorr Skìrlaug, non aveva intenzione di andar oltre il ruolo di Flagello. Troppo in alto, troppi onori, troppe regole da rispettare.
I cani sciolti non conoscono regole, non conoscono padroni.
Lui lo sapeva, e aveva chiaro in mente cosa avrebbe dovuto fare in caso di necessità: attaccarsi con ancor più avidità alle incancrenite tutte di Asgard che l'avevano allattato fino a quel momento, per andare a succhiare latte finché ce n'era.
Perché di questo campano gli sciacalli: di cibo, ad ogni costo.

« Spiegami come dovrei procedere, Celebrante: ho solo bisogno di sapere da dove cominciare »
asserì con estrema tranquillità, come se la cosa non lo riguardasse minimamente.
« Poi potrò partire per Healgard, pronto a sventrare chi ha osato mettersi contro di noi »
"Sempre che io non abbia alcuna possibilità: a quel punto dovrò tornare con la coda fra le gambe, o scappare".

L'importante era sopravvivere.

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note ~ vediamo se riesco a convincere il Celebrante. (edit: corretto errore di sintassi)

« Come già detto, Celebrante » disse sperando di non doverlo ripetere di nuovo, « non ho alcuna intenzione di morire a Healgard, né nelle sue immediate vicinanze »
Nè così giovane, avrebbe voluto e dovuto dire. Hjorr Skìrlaug era uno spaccone, ma non uno sprovveduto: se la situazione glielo avesse richiesto, sarebbe stato capace di scappare dalla minaccia. Solo, però, per tornare in un secondo momento più organizzato e con uno spirito combattivo ancora maggiore.

« E sia, partirò domani stesso, per raggiungere la marca in nottata »

Sapeva bene che avrebbe dovuto affrontare un'intera giornata a cavallo, l'indomani. Un buon riposo era il minimo che potesse fare, per preparare mente e membra a un viaggio del genere. Per essersi spinti così vicino alla Capitale, per aver sfidato il Regno in un modo così osceno, per averlo fatto scomodare, comunque, qualche elfo avrebbe pagato. Lo avrebbe fatto a pezzi, e consegnato quel che ne sarebbe rimasto al disprezzo e alle umiliazioni di Healgard - in fondo l'unica, vera depositaria del diritto a vendicarsi. La sua spada sarebbe stata soltanto il tramite con cui la rabbia e la violenza del Nord avrebbe vendicato i suoi soldati.

Ricordava ancora cosa aveva provato quando la lettera era giunta alle sue mani e ai suoi occhi. Completamente solo nelle proprie stanze, Hjorr Skìrlaug l'aveva letta attentamente.
All'interno della sua stanza -così ampia eppure così angusta- il Flagello si sentiva come era sempre stato: solo, abbandonato. Erano emozioni a lui così familiari che ormai, salvo rari casi, non lo scuotevano nemmeno. Negli anni aveva escogitato diversi espedienti per non pensarci, per non star male. Leggere era uno dei suoi diletti preferiti, ad esempio, ma mai avrebbe pensato di dover ricevere - seppur per vie traverse e non dirette a lui - delle minacce.
Era per quello, forse, che si era diretto con una tale decisione dal proprio Celebrante. Non l'avrebbe mai ammesso, ma quella spedizione rappresentava un modo differente per sfogarsi.

Gli era stata recapitata apposta, quella lettera, forse da un qualche vassallo degli dei. In modo che - a maggior gloria di Odino - potesse sventrare quei maledetti. Il disastro di Healgard, l'opportunità per mettersi in marcia. Uno scopo, un'idea. Ed era sua. Soltanto sua. Il suo personalissimo terreno di caccia.
Non ebbe bisogno di rifletterci a lungo:il Celebrante lo aveva istruito, non gli serviva altro. Sapeva da dove cominciare, sapeva cosa o chi cercare. Sapeva fare il suo lavoro, e non vedeva l'ora di farlo.
Hjorr Skìrlaug strinse un'ultima volta l'elsa della spada e si produsse in un breve inchino, facendo per accomiatarsi.

« Vado » disse,
« Tornerò a fare rapporto »

Scivolò oltre la porta, facendo cenno alla servitù di rientrare nella stanza.
Col volto adombrato da un livore glaciale, discese la scalinata della rocca:
aveva una marca da raggiungere, in qualità di suo vendicatore.

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note ~ See ya Siegfried <3.