[Trama] Right back where we started from - HERE WE COME

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Con il senno di poi era meglio non svestirlo.
I loro attacchi combinati erano riusciti a tracciare due profondi solchi paralleli nel cappotto corrotto di cui l’angelo si era ricoperto. O forse non erano stati i loro colpi, quanto più la volontà del Daimon di snudare le zanne e colpirli con tutta la forza che aveva, letteralmente, in corpo. Il suo petto si aprì rivelando una sorta di buco nero là dove Korin si sarebbe aspettato di trovare uno scheletro protetto dalla fantomatica armatura celeste, pura luce o anche solo il niente più totale.

Il buco nero prese ad aspirare, trasportando daprrima ciottoli, sabbia, rametti e cose leggere non ancorate al terreno, ma la sua forza aumentava di istante in istante iniziando a trascinare anche tutti loro verso l’abisso che era lo stomaco del Daimon. Era un vento innaturale che gli smuoveva la chioma, che gli sfiorava la pelle, graffiandola come se fosse ruvida sabbia. Non era caldo, ma sotto quel flusso si sentì debole, come se un sole cocente gli stesse togliendo le forze. Iniziò a sentire l’armatura, tutta bardata dei rami di Nerthus, sempre più pesante sul suo corpo, mentre quella fiamma interna che era il suo cosmo si faceva sempre più flebile e lontana. Il cosmo che naturalmente trasudava da ogni suo poro per manifestarsi nel mondo stava venendogli strappato via a forza, il che rendeva sempre più difficile piantare i piedi a terra e resistere al risucchio. Oltre a quello sentiva qualcosa, roccia, rami, aghi di luce sbatterlo in giro, infilzarsi nella corazza, e colpirlo nelle parti non protette dai rami di Nerthus. Debolezza e dolore instaurarono un ciclo senza fine dove uno portava irrimediabilmente all’altro.
Doveva uscire dall’area di influenza di quel mostro.

Estese il braccio, sempre più pesante, come se la gravità glielo premesse verso il basso, e cercò di far sorgere uno scudo ghiacciato dietro cui ripararsi. Come ogni altra cosa il muro venne sgretolato come niente dalla forza di assorbimento del Caduto. Cercò di crearne un altro continuando ad alimentarlo con un getto freddo costante e fu molto più dura anche solo vederlo apparire. Non era solo la manifestazione nella realtà del suo potere che veniva assorbito, ma attimo dopo attimo tutta la sua essenza precipitava in quel buco. Sempre più vicino, sempre più a fondo. Non voleva finire così.

Prese a muoversi per non venire risucchiato e raggiungere il fianco, quindi le spalle del mostro, cercando di passare dietro agli araldi più grandi e vicini in modo che loro con il loro corpo potessero garantirgli una copertura aggiuntiva.
Ma il ghiaccio non bastava. Non sarebbe mai stato forte abbastanza, non con il suo misero, in confronto a tutti gli altri, livello di potere. Gli serviva una mano. Il muro di ghiaccio si scompose in poligoni imperfetti, nemmeno fosse un videogioco privato delle texture e il suo potere mutò dal freddo alito glaciale a quello più complesso dei sigilli. Creare mura dove mura non c’erano era un’impresa che metteva ancora più a dura prova il suo corpo e la sua mente, ma doveva perché solo con l’aiuto di Nerthus avrebbe potuto creare una difesa abbastanza solida da reggere quell’attimo in più. Solo per vedere le sue difese crollare bombardate dalle parole dell’araldo della Fine. Spettrali e, quasi decadenti o marce, avrebbe potuto dire, si infilavano a forza nel suo essere comunicandogli le sue idee. Non erano dannose di per se’, non era il cosmo di G.E.A. a ferirlo, ma nell’insieme era come se quelle fossero urlate in un megafono accostato al proprio orecchio.

Corse con una curva che lo portava sempre più vicino al Daimon e alla sua famelica bocca, ma fu un’altra la dimensione che per prima se lo mangiò. Nemmeno si accorse del portale che si aprì al suo fianco, che inconsciamente attraversò solo per apparire sempre nell’arena, ma da tutt’altra parte, al sicuro, per ora. Un cosmo bagnato l’aveva portato in salvo, l’Atlantidea forse.

Respirò a pieni polmoni l’aria libera cercando di espandere la cassa toracica, compressa dentro quell’armatura di rovi sempre più pesanti. Non riusciva quasi più a muoversi ed ogni pensiero tornava a quel peso immane, a quelle forze che gli erano state strappate, nemmeno fosse stato spellato vivo.
Forse quella era una battaglia che non potevano vincere. Una di cui lui non avrebbe visto la fine. Era il più debole, anche dopo tutto il supporto di Nerthus. Era inesperto, ignorante.

L’attimo di esitazione non passò inosservato. L’urlo spaventosamente gutturale dell’araldo della fine gli perforò nuovamente il cervello. Senza difese mentali e senza energia il suo urlo sembrava mostruoso, cattivo nelle sue parole. Inoltre pronunciò quella parola “muori”. Gli si accapponò la pelle. Con nonchalance l’araldo invitava la cupa signora su quel campo di battaglia, contro di lui specificatamente. Imprecò contro Chernobog in un pensiero che rimase solo suo. La sua mente inoltre registrò quel cupo messaggio come un resisti o muori per noi, per G.E.A. Quella non era solo la battaglia di G.E.A. come erano caduti gli eletti, erano caduti gli umani. Come combattevano loro, combattevano gli umani. Certo, la natura predominava nello scontro, erano più di 1000 a 1 rispetto a loro eppure non potevano sentirsi così protagonisti di quella battaglia. Se erano arrivati fin lì, lo dovevano anche all’intervento umano. Nerthus, forse più saggia degli altri, aveva chiamato anche gli umani in quell’area. Non era un suo uomo, né un suo schiavo. Non avrebbe continuato a combattere per Chernobog.

Un altro respiro e cercò di connettersi nuovamente alla sua fiammella cosmica. Il suo corpo bruciava nonostante quella fiamma fosse così flebile. Era al limite. Non sentiva nemmeno più la terra sotto i suoi piedi, ma doveva proseguire anche a costo di bruciare in mezzo a miliardi di stelle. Lo avrebbe fatto per quell’araldo che gli aveva dato fiducia. Lo avrebbe fatto per la GRADO, per se stesso, per i saint. Doveva farlo per la liberazione del mondo; uno migliore, si sperava, anche se non l’avrebbe potuto vedere.

Come tante linee che si intrecciavano fra loro collegando stelle agli altri invisibili, poligoni di pura luce stellare iniziarono a sorgere, i cui bordi prima e il centro poi venivano rinforzati e deformati dal legno di Nerthus, quasi fosse lei la vera pittrice di quell’opera e Korin la mera tempera. Un fiore cristallino sarebbe apparso davanti a sé. Ogni petalo scintillava e brillava sempre più luminoso per ogni cosmo che si aggiungeva a quella struttura. Come intrappolati in un diamante, i loro poteri rimbalzavano sulle pareti del fiore, scontrandosi e potenziandosi vicendevolmente fino a convogliarsi verso il perno centrale da cui il fatidico raggio dei loro cosmi uniti sarebbe emerso cercando di investire in pieno il Daimon con tutta la loro forza. Se questi si fosse spostato, aiutato dagli altri, Korin avrebbe cercato di ruotare quella colossale struttura in modo da continuare a proiettare il suo contenuto contro l’essere.



Ogni poligono del fiore era un codice in parte studiato ed in parte improvvisato che univa parole, simboli, chiavi e potere, tanto potere. Era un’invocazione, una preghiera ai reggenti dell’universo, a coloro che per primi avevano allontanato i Daimon dal dominio materiale. Era una minuscola fasulla chiave di Urano, ma anche un frammento infinitesimale copiato dal codice G.E.A. dell’Axis Mundi. Era il potere di Ceo che dirigeva con maestria i flussi del cosmo, quello di Crio che faceva esplodere e forzava l’anima del Daimon a lasciare l’involucro di cui aveva preso possesso. Era quello di Giapeto che limitava i suoi fratelli impedendo l’allontanamento del Daimon oltre la loro portata, cercando di tenerlo bloccato in quell’arena creata da Nerthus. La chiave di Temi, protettrice della realtà materiale, si legava a quelle di Mnemosine e Febe, patroni di mente e anima, rendendoli parte della realtà materiale. Quell’unione avvolgeva ogni cosa rendendo i loro colpi ancora più dannosi per quel Caduto allergico alla realtà. Ovviamente non poteva mancare all’appello Rea, a cui già si era rivolto più volte in quello scontro, affinché facesse da ponte fra lui, il mortale, e la divina potenza della Madre rappresentata da Nerthus. Che presentasse alla Madre il suo cosmo, i loro cosmi, affinchè potessero assieme legare quel maledetto Caduto, estirparlo dal corpo di cui aveva preso possesso ed incatenarlo nella realtà materiale, al cospetto di loro, giudici, giuria e boia.

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LOG# 4

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Quando un fulmine attraversa un albero prima brucia l’interno e solo dopo le fiamme si cibano della corteccia. Non c’era paragone migliore per descrivere quel momento specifico. Il potere di tutti gli araldi percorreva i glifi in lungo e in largo facendo vibrare l’intera struttura in maniera incontrollabile, consumandola inesorabilmente. Il suo potere, i suoi sigilli, da soli non avrebbero retto; Korin non ce l’avrebbe fatta. Erano le infrastrutture legnose, l’anima di Nerthus che circondava ogni cosa, a tenere in piedi quella purificazione. Il fiore viveva perché Nerthus conosceva i suoi fratelli e sapeva come gestirne il potere, perché sapeva come sopperire ai limiti umani che potevano solo imitare il potere della natura. Lo comprendeva. Lo accettava. La sua energia lo sosteneva. Uomo e natura cooperavano per un piccolo miracolo in terra.

Il ritorno elastico dei rami, mossi con l’aiuto dell’Atlantidea, consentì al fiore di cibarsi del Caduto, facendogli provare sulla propria pelle il significato di quella collaborazione improvvisata, ma funzionale. Quella non era la battaglia dell’umanità. Era stato il caso, o come direbbe Alman il destino, a portar gli umani fianco a fianco alla Natura. Proprio quelli che con le loro azioni avevano impedito l’Armaggeddon ora lottavano per salvare quello stesso pianeta che avevano aiutato inconsapevolmente a distruggere.
Ma quella battaglia non era loro. Quella era la contro-offensiva della Terra contro il male che l’aveva afflitta. Era la vendetta della Natura per gli eletti strappatigli, era l’albero che metteva nuove foglie dopo l’inverno.

E la stagione più fredda era alle strette. Il Caduto aveva lasciato il vestito corrotto rivelandosi in tutta la sua piena luce. Era una stella che brillava malata, sempre più flebile in quel mondo materiale che inesorabilmente la consumava. Presto o tardi, con o senza il loro intervento si sarebbe spenta.
Korin non riusciva a scorgerne le forme fin troppo luminose, distinguendo solo i suoi sbiaditi contorni contro il cielo sempre più scuro della California, ma avvertiva il suo lacerante grido. Non aveva idea di come fosse venir sciolti nell’acido, ne avrebbe voluto sperimentarlo, ma doveva essere così che si sentiva il Caduto, mentre moriva tra le più atroci sofferenze.

E quello era un problema.
I Daimon non morivano, non davvero almeno. Avrebbe lasciato quel piano di esistenza per tornare a quello di appartenenza, ridotto a poco più che un’idea di ciò che era, ma presto o tardi sarebbe ricomparso nel loro mondo a piena forza. Un nuovo corpo, una nuova identità, ma stessa ideologia. Sarebbe tornato a lottare per la sua signora, per le figlie del Primo Caduto e per la distruzione del tutto.

Il secondo problema è che non potevano impedirlo.
Non potevano sigillarlo nella loro acida realtà perché l’avrebbe ucciso. Non potevano portarlo altrove e rischiare che fuggisse. E se non fosse fuggito sarebbe morto comunque per la consistenza della loro realtà. Era impossibile per loro raggiungere una dimensione immateriale, solo per sigillarlo lì. L’immaterialità avrebbe ucciso loro. L’unica cosa fattibile era ridurlo in briciole talmente piccole che ci sarebbero voluti anni per ricomporre il puzzle, con la speranza che nel momento in cui sarebbe tornato avrebbero avuto gli strumenti per incatenarlo per sempre, o armi più adatte che un inetto custode ignorante.

Nonostante l’agonia il Caduto non mollava. I suoi arti, se così potevano essere definiti, graffiavano la realtà, come a cercare un appiglio, o un modo per scappare da essa. I raggi di quel sole malato erano unghie sempre più sottili e corte, incapaci di aprire un vero portale per la fuga; perfetto. Sarebbe solo bastato accertarsi che quelle fenditure non collassassero l’una sull’altra per creare qualcosa di stabile e davvero preoccupante.

Come se anche solo delle fenditure spaziali radioattive non fossero preoccupanti. Non erano propriamente ottime per la salute dei presenti nell’arena. Nuovamente chiese l’aiuto di Nerthus cercando di coprire tutti in una poliedrica cupola di sigilli, dove il legno di Nerthus, arricciato lungo i bordi di ogni poligono, avrebbe anche fatto loro ombra contro la luce morente del Caduto. L’attacco era caotico, dispersivo, debole per come l’avevano visto combattere finora, ma non per questo meno spaventoso; la caoticità rendeva quella pioggia imprevedibile. Cedeva sempre più cosmo alla struttura, ma sentiva i sigilli venire spellati via, come foglie che si staccano dal ramo a cui appartenevano. Il suo potere correva attimo dopo attimo a rinforzare i glifi danneggiati, a sostituire quelli distrutti. L’attacco era sempre più debole, il cosmo dell’essere sempre più flebile consentendo allo scudo di resistere ai vari dardi, sempre e solo grazie all’aiuto di G.E.A., ma qualcosa passava inesorabilmente. Un nodo alla gola, una vibrazione di tutto il corpo, un balzo dello stomaco, un giramento di testa, un restringimento della pelle scottata a freddo. C’era qualcosa di marcio e di sbagliato in tutto ciò. Un colpo di tosse. Non si sentiva al top. Non lo era da diversi minuti ormai tra la fatica e l’acido lattico che percorrevano i vasi allo stesso ritmo del cosmo, ma non era quello. C’era qualcos’altro di sbagliato. Di malato.

Doveva smettere di combattere. Sarebbe stato l’unico modo per stare meglio. Voleva allontanarsi, voleva che fosse finita. L’anima pesava. Perché continuare a combattere in fondo? Era finita. Potevano andarsene e il Caduto sarebbe morto da solo. Era incapace di fare alcunché in quel momento.
L’anima pungeva con ogni respiro. Un movimento dello stomaco, un rutto e sarebbe volata fuori dal suo corpo. Strinse i denti, chiuse la bocca. No. Ancora un piccolo istante. Solo uno.

Ma perché farlo? Perché soffrire? Perché rimanere? Era finita, la natura poteva farcela da sola da quel punto in poi. Nerthus poteva aprire un varco e buttare fuori lui e l’Atlantidea. Quella non era la loro lotta dopotutto. La saint dei mari era arrivata casualmente inseguendo un corrotto dal suo dominio e lui era lì perché gli era stato ordinato; qualcosa sull’evitare che la situazione degenerasse, qualcosa sul creare un campo di contenimento sicuro o qualcosa del genere. La verità è che non lo sapeva. Combatteva perché gli era stato detto di farlo. Se avessero fallito sarebbero tutti stati nuclearizzati sul posto e tanti saluti a loro e all’America.

Ma alla fine era tutto sotto controllo, no? Quel Caduto stava levando le tende e fuori avevano distrutto l’esercito di Ponto, o almeno lo avevano allontanato per il momento.
Per quanto ne sapeva era finita.
La pupilla si spostò verso l’Atlantidea che stava aiutandolo, quindi più indietro verso i quattro di G.E.A. Stavano preparando la mossa finale. « Jo, Gao... grazie di tutto, ma ora il nemico è sulla soglia della Porta, e probabilmente solo noi possiamo toccarlo. » Anche loro si rendevano conto dell’inutilità degli umani. Quello era il loro momento e loro soltanto.
Cosa centrava effettivamente lui in tutto quello? Ci era solo finito in mezzo per uno scherzo beffardo del destino, l’ennesimo. Poteva smettere di imprimere cosmo. Poteva far cadere quella barriera. Poteva lasciar andare tutto.

Oppure poteva prendersi l’onore di vederne la fine. Poteva assicurarsi che quel Caduto non tornasse su quelle terre per un bel po’ di tempo. Se non per se stesso per le generazioni a venire.
E se non per quello per restituire agli araldi il potere che la loro sorella gli aveva concesso. “Grazie Madre Terra, ma ora, torna da loro.”

La sua mano cosmica afferrò i sigilli che aveva già imposto su ogni alleato lì dentro. Li avrebbe stretti, agitati e da uno sarebbero divenuti due, una divisione cellulare fatta a codici della realtà. Si connesse ai sei sigilli appena creati ed ognuno di loro cambiò conformazione secondo il suo disegno. Le linee si allungarono o accorciarono, i punti di appiglio cambiarono posto, le lettere cambiarono forma.
Un ultimo sforzo era tutto quello che serviva. Non potevano mollare adesso. Era solo una piccola spinta in più. Dovevano finire quella storia al meglio possibile. Doveva convincersene. Doveva convincere gli altri. Doveva evitare che il potere spirituale del nemico facesse breccia nelle menti stanche di tutti. Doveva dare loro forza, vestirli della potenza della loro sorella. Doveva assicurarsi che quei quattro spezzassero il caduto in frammenti meno che nanometrici.


Attivò i nuovi glifi.

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LOG# 5

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Non era certo di quello che i sensi avevano percepito, come se i suoi occhi potessero mostrargli immagini irreali. Il segnale arrivava correttamente al suo cervello stanco, ma questi si rifiutava di elaborarlo perché doveva essere impossibile, un araldo non era appena saltato in faccia al Caduto mentre i suoi compagni si esibivano nel loro attacco combinato. La sua mano cosmica però aveva percepito il re delle bestie farsi sempre più lontano mentre cercava di maneggiare con cura i sigilli postigli addosso, quasi come se questi stesse scappando dal suo aiuto. Aveva percepito il brivido della terra col suo salto e l’onda d’urto dello schianto aveva rimbombato contro il proprio cosmo. Era quindi successo. Perché lanciarsi in un attacco suicida? Perché non aveva semplicemente unito il suo cosmo a quello dei suoi fratelli?

Allo scemare del raggio l’araldo della Forza era lì in mezzo, esattamente al posto dell’angelo di cui al contrario non vi era più alcuna traccia. Il Daimon era stato annientato per davvero da quell’unione. Era stata una forza spaventosa, ma una fiammella in confronto alla vastità del cosmo del Caduto prima dell’esorcismo.
Avevano vinto. In qualche modo, per qualche grazia divina, l’avevano fermato. Ed erano ancora tutti vivi; a pezzi, grondanti di sangue, ma vivi. Un respiro e l’aria che entrava nei polmoni brucianti e dilaniati sembrò molto più preziosa, leggera, libera.
Pulita.

Le mura legnose dell’arena iniziarono a ritirarsi scendendo verso il suolo, esattamente nel movimento opposto a quello che le aveva fatte nascere. Più loro si ritiravano più un singolo fuscello bianco, come figlio di betulla, iniziò a sorgere dinnanzi ai sei, a crescere a velocità spropositata. Divenne un fusto sempre più spesso, quasi una quercia, e da esso nacquero rami sempre più distanti e solidi a loro volta portatori di bivi di legna che subito si vestirono di un abito di foglie dorate che per forma ricordavano quelle di un acero. Dopo il completo annullamento delle mura, la sequoia, o qualunque tipo di albero sconosciuto esso fosse, iniziò a pretendere le energie che Nerthus aveva dato in prestito ai cavalieri. Seguire quel processo di crescita si fece per Korin sempre più arduo, tanto scattoso quanto lo era guardare fotografie dello stesso soggetto fatte a distanza di anni. L’armatura di rovi si scompose, come se rimuovendo solo un fuscello centrale tutta fosse decaduta, dissipandosi nell’aria e portandosi dietro qualche frammento dell’armatura di Alman pesantemente danneggiata. La fatica lo assalì di colpo. Tutti gli sforzi che aveva richiesto al suo corpo, non più sostenuto dall’energia del Verde, si accumularono come un macigno, schiacciandolo su quella terra martoriata e grondante di liquami. Non importava più inzupparsi del viscido sangue nero, né serviva fuggire all’olezzo del caos. Era finita. Sentiva un inesorabile senso di vuoto, come se il terreno collassasse in una voragine, come il letto di un fiume in secca. Aveva assaggiato e maneggiato così tanto potere che nel momento in cui gli era stato, giustamente, tolto si sentiva svuotato di ogni cosa. Il mondo si era fatto più buio, più silenzioso, più vasto e freddo. Con l’aiuto della Natura gli era sembrato di poter abbracciare ogni cosa ed ora era tornato ad avere le braccia vuote, abbandonate sul terreno, prive della forza necessaria a schermarsi dalla luminosità di quella maestosa pianta.

Un nuovo respiro dolorosamente tranquillo riempì i suoi polmoni. Avevano vinto. Avevano scacciato la corruzione. Avevano riconquistato un centimetro di terra di quel continente considerato del tutto perduto.
Avevano. Loro avevano.
I G.E.A.
Non dubitava che il suo aiuto fosse stato essenziale, altrimenti la Madre non l’avrebbe voluto lì, ma quella era stata la battaglia degli araldi. Loro erano gli eserciti che sentiva festeggiare. Loro erano le forze che tenevano a freno la corruzione. I poteri che la Natura aveva prestato a lui e all’Atlantidea erano poteri G.E.A. Quell’albero era un elemento naturale, non aveva nulla di umano.
Avevano combattuto come G.E.A. con G.E.A. e per G.E.A.
Era quindi una vera vittoria?
Doveva gioire, era vivo, aveva adempiuto il compito per cui aveva iniziato tutto quel cammino, lo scopo per cui si batteva giornalmente. Era un piccolo passo che avevano fatto, che lui aveva fatto. Doveva esserne felice.
Eppure sapeva di una vittoria tanto vuota quanto il suo corpo.

Non era la grande quantità di morti, di cui ignorava molti appartenessero alla fazione del Rosso, o il fatto che quella pianta stesse vanificando gli sforzi di due plotoni GRADO. C’era qualcosa di più profondo che non gli permetteva di provare felicità in quanto aveva appena fatto.
Era solo un lavoro. Uno come tanti. Uno di quelli per cui puoi concederti una notte di festa e poi via verso un nuovo, traumatico, lunedì.
Uno di quelli che avrebbe potuto valutare con sempre più serietà man mano che l’avventura si faceva più fredda nella sua mente. Avrebbe potuto agire diversamente, provare qualcos’altro. Diamine sarebbe potuto arrivare lui stesso all’idea di esorcizzare il Caduto dal corpo del corrotto molto prima che glielo suggerisse l’araldo della Fine. Era stato uno stupido. Non avrebbe dovuto lasciarsi infatuare da quel potere. Non avrebbe dovuto lasciare che esso dominasse il suo corpo, più di quanto lui potesse controllarlo.
Non poteva essere felice. Se non fosse stato esausto e vuoto, avrebbe provato delusione. Repulsione anche per ciò che aveva fatto. Non poteva essere soddisfatto. LUI non sarebbe stato soddisfatto.
Persino Stenson o Samarkand, umani normali, avrebbero saputo gestire quei poteri meglio di come li aveva usati lui. Ma no, la Natura aveva scelto di mettere lui in quell’arena. E col fatto che era l’unico GRADO lì dentro poteva già immaginarsi il rapporto da stendere per i superiori su quanto successo. “Ho fatto schifo” sarebbe stato solo un ottimo inizio.
Gli tornarono alla mente le parole del primo incontro con Stenson, come se la chioma dorata dell’albero facesse da palco per la sua imponente figura. Aveva parlato della battaglia in Giappone che lui aveva combattuto, ricordava l’euforia nella sua voce. E poi la serietà improvvisa, il momento in cui si parlava di lavoro. Lo capiva ora. Capiva quel cambio, capiva cosa potesse davvero provare in quel momento. Avevano fatto un grande servigio all’umanità, ma per loro era solo un lavoro, uno come tanti. Non il primo, non l’ultimo.

Il suo sguardo vuoto fissava le fronde dorate che scintillavano al vento, quasi riflettendo le timide stelle che facevano capolino nella sera sempre più scura.
Quell’albero... La fattura era diversa, ma quella struttura era un macro sigillo che teneva lontana la corruzione e i suoi alleati, esattamente come quello che la Dea e i saint avevano fatto in Giappone. Non gli servivano i suoi poteri per vederlo. Il suo cosmo esausto avvertiva la fitta rete di glifi che si intrecciavano nella corteccia. E non poteva capirli. Non poteva copiarli, non poteva replicarli per liberare ogni altro luogo. Era una lingua che andava oltre le sue capacità, la sua comprensione di micro e macro cosmo. Si odiava. Aveva la soluzione per liberare la Grecia davanti a se’ e non poteva farci nulla. Quante vite avrebbe potuto salvare se avesse potuto replicare anche solo una frazione infinitesimale di quel potere sparso per tutta la Grecia? No, per tutto il mondo. Aveva il materiale fra le mani, poteva plasmarlo in catene e codici eppure non riusciva nemmeno a comprendere una tale struttura. Era come avere in mano piastre di acciaio e dover ricreare una steel cloth. Pur usandola tutti i giorni non sapeva nulla a riguardo. Si odiava. Era manchevole. Ignorante.

E le parole di quel Caduto? Possibile che avessero trovato un’altra figlia? Possibile che fosse ora celata sotto le radici di quell’albero? Qualunque cosa si nascondesse lì sotto era recuperabile? Poteva la corruzione tornare a divellere ogni radice? Potevano i Caduti tornare a frotte per la loro signora, o anche solo di un pezzo del puzzle del loro marcio desiderio?

Sbuffò un sorriso. Non si era sempre detto che avrebbe voluto esserci, che avrebbe voluto combattere in Giappone? Beh, anche quel desiderio della sua bocca larga era stato esaudito. Magari in maniera più piccola, in maniera forse non così catastrofica come sarebbe stato perdere la Grado, ma aveva avuto il suo Giappone… solo dall'altra parte del mondo.

Una figura lanciò un ombra su di lui, allontanando l’oro delle foglie e riportandolo alla fredda realtà. Ci volle più tempo del previsto per squadrare l’armatura metallica e il viso serio sotto di essa. Poi un altro viso più al limitare del campo visivo e un altro ancora dall’altra parte. Mani indefinite raggiunsero sul suo corpo stritolando con dolce fermezza ogni muscolo leso e osso incrinato tentando di rimetterlo in piedi. «Capitano…» Un soffio sofferto attendeva nuovi ordini incrociando lo sguardo stanco di Samarkand. «Voleva una Chiave… Credo che… hanno trovato un‘altra... figlia.»